Il rosa e il nero

Quel che resta

2012-02-10T13:07:00.002+01:00

Quel che resta dell'acquisto che il comune di Palermo fece alla fine del XIX secolo dell'area "compresa tra i fabbricati Civilleti e Milo" è la lapide che ricorda l'atto. L'area sottostante, in cui non si sarebbe potuto costruire per godere della vista dei "giardini dei Danisinni" è oggi la grande area di cantiere del raddoppio del passante ferroviario di Via Imera.
(Giuseppe Scuderi)

Un membro dei forconi in protesta

2012-01-19T20:14:00.005+01:00

Chissà come l'avrebbe intitolata e commentata il nostro caro amico Lucio Forte.
Uno dei fondatori del blog assieme al nostro prof.
Filippo Fascella(Faifol)

Palermo dove????

2012-01-09T19:11:00.001+01:00

No comment (su un muro, nel quartiere Kalsa).
Giuseppe Scuderi

QUANTO VULE 'U PATRUNI

2011-11-25T11:31:00.002+01:00

Il detto siciliano dice che è la casa a contenere quanto vuole il suo proprietario. In questo caso, possiamo attualizzarlo in "a machina cape quantu vule 'u patruni".
(Giuseppe Scuderi)

U munti

2011-10-08T16:52:00.001+02:00

Luogo caro alle vacanze, Erice

PIRAMIDI DI SICILIA

2011-08-04T12:13:00.002+02:00

Se leggete questo post, e se potete, andateci: è un posto splendido, affascinante e coinvolgente. Per saperne di più (strada e altro), basta che scriviate "antonio presti piramide" in un qualunque "motore di ricerca"
(Giuseppe Scuderi)

C'è ancora...

2011-07-18T09:07:00.003+02:00

Per rinfrescare la memoria, soprattutto ai pubblici amministratori e preposti alla tutela (qualora mai leggessero questo blog), ecco cosa si nasconde dietro le maxiaffissioni pubblicitarie ormai quinquennali all'angolo tra la Via della Libertà e la Piazza Mordini (se volete chiamatela pure Piazza Croci...)
(Giuseppe Scuderi)

CON IL TIFO AL COLLO

2011-06-06T10:37:00.001+02:00

Fotografato da Andrea Ardizzone prima della finale di Coppa Italia, poi persa, per la terza volta, contro l'Inter.

2011-05-03T13:02:00.002+02:00

Scrive Gianni Allegra nel suo blog "il sole e le nuovole":

A Palermo sul finire degli anni Novanta gli artisti potevano esprimersi (spesso al meglio) grazie ad un'Amministrazione, che tra mille difetti, vantava diecimila pregi. Alla Zisa c'erano finanche i Cantieri (quella che vedete nella foto di Giuseppe Scuderi è la torre di Emilio Tadini). Nel settembre del '99 la mia prima mostra di rilievo presso la Grande Vasca, prestigioso spazio espositivo che faceva coppia con la Galleria Bianca. Altri tempi. Chi ricorda i fasti di quei luoghi che oggi infradiciscono impietosamente e sono la migliore (sic!) metafora dell'attuale amministrazione comunale, racconti se ne ha voglia i propri aneddoti, le proprie impressioni, le proprie malinconie. Nostalgia canaglia!

Qualcuno si associa?
Giuseppe Scuderi

SPORTIVI D'ALTRI TEMPI

2011-04-28T12:42:00.001+02:00

Non sono un esperto di calcio, e quindi quando dall'intonaco recentemente scrostato sotto un'edicola votiva in una strada che percorro giornalmente ho visto la lapide, non sapevo a cosa si riferisse. Ricorda la scomparsa dei giocatori del "Grande Torino", nel disastro aereo sulla collina di Superga. Mi ha colpito che a collocarla furono "gli sportivi del rione", un duplice senso di appartenenza, alla squadra tutta (l'omaggio è degli sportivi, non dei tifosi) e al territorio (il rione). A questo punto mi associo al ricordo.
(Giuseppe Scuderi)

Non ce la faccio più!

2011-04-07T13:22:00.001+02:00

Mi si sta spezzando il collo a reggere il peso di questo piccione pacchione!
(Fotografia di Andrea Ardizzone)

Play it again, Lucio

2011-03-15T09:14:00.005+01:00

Al Brass Group, nei prossimi fine settimaa (il 18 e il 19, e ancora il 25 e il 26), buona musica, da ascoltare in ideale compagnia del nostro amico Lucio
(Giuseppe Scuderi)

NULLA DI NUOVO

2011-03-09T16:03:00.002+01:00

Il tempo passa, nell'indifferenza più totale (ma il termine giusto è quasi omertà) per il celato Istituto delle Croci. Noi continuiamo a fotografarlo, sempre dallo stesso angolo, a perenne memoria.
(Giuseppe Scuderi)

PRIMA CHE INVENTASSERO IL COMPUTER

2011-02-02T14:21:00.003+01:00

Le tipografie erano luoghi affascinanti, come le camere oscure dei fotografi. Prima che il mondo diventasse digitale: vantaggi a mai finire (e nessuno si sogna di negarli, proprio perchè sto scrivendo in un blog su internet), ma quanto a fascino...
Quest'insegna è nel vicolo Castelnuovo, la stradina che da corso Vittorio Emanuele vi porta a Casa Professa, una delle poche in cui sopravvive un antico basolato.
(Giuseppe Scuderi)

IL SOZZO ERA E SOZZO E', PURTROPPO

2010-12-15T13:47:00.002+01:00

Giuseppe Albino, palermitano, era detto il Sozzo, soprannome con cui si firmava indicandosi così come una persona grassa e corta. Fu pittore, nato nel 1550 e morto nel 1611. Il padre Filippo fu allievo di Polidoro da Caravaggio; lui studiò con Giuseppe Spadafora. La sua attività a Palermo è nota dal 1571, quando s’impegnò ad eseguire la decorazione pittorica per la Cappella di Antonio Bisignano, alla quale lavorarono anche Giacomo e Giuseppe Gagini. Dal 1579 al 1582 fu a Trapani dove eseguì delle tele per i Carmelitani dell’Annunziata; in quegli stessi anni lavorò al Palazzo Reale di Palermo con Antonio Bramè, e avendo come aiuto Gaspare Vazzano, uno dei cosiddetti “Zoppo di Gangi”. Ebbe numerosi incarichi dalla Corte vicereale; era infatti considerato un artista affermato con un’avviata bottega, e lavorò anche per il Senato palermitano alla decorazione del Palazzo di Città.
Per ringraziarlo del suo operato e ricordarlo ai posteri, basta percorre, nella zona dei Danisinni, la stradina-pertugio di circa quaranta metri alle spalle della pasticceria Cappello, e ammirare la concretizzazione delle parabole evangeliche, ben tre, apparse, come le madonne, sulla microscopica ex chiesetta, tra una vasca da bagno capovolta, buona per dissetare le capre che ancora brucano nella zona, e i copertoni di bicicletta con maestria infilzati nel ferro aggettante.
(Giuseppe Scuderi, e ringrazio un amico per l’invio della fotografia)

206

2010-12-06T13:44:00.001+01:00

Come vedete il 103 passa sempre due volte. E' un po' schizofrenico, "personalità bipolare" sento dire sempre più spesso a chi si occupa di psichiatria. Una volta fa "SAMMARTINO NIGRA MORELLO RAPISARDI" fermandosi alla Stazione Notarbartolo ed un'altra "SAMMARTINO NIGRA TERRASANTA SCIUTI RAPISARDI" per raggiungere al volo, oplà, la lontanissima stazione centrale.
Chi avrà ragione?

DIECI GIORNI ALL'ALBERGHERIA

2010-11-19T11:15:00.003+01:00

Dieci giorni di attenzione sull’Albergheria. Giuseppe Scuderi

Dal 25 novembre al 5 dicembre l’Albergheria si proporrà all’attenzione della città: dall’input della Fondazione Salvare Palermo per una riflessione propositiva sul quartiere è derivata l’idea, proposta dalle decine di associazioni che con diverse forme di “volontariato” operano nel mandamento con il filo conduttore del progetto diocesano “Albergheria e Capo insieme”, di poter confrontare le diverse “Albergheria” che ogni giorno s’incontrano: quelle purtroppo quasi “ideali”, del passato (esposte nei rilievi e nelle desccrizioni dell’urbanistica, dei monumenti e delle loro storie) e del futuro (si vedano i progetti, le proposte, le ipotesi), e quelle invece “tangibili”, rappresentate dal doloso disinteresse (delle amministrazioni, dell’imprenditoria) che sino ad un ventennio fa teneva lontano dal quartiere ogni investimento; dallo sgretolarsi della socialità per il rimescolarsi delle residenze: alla riduzione di quella storica, allontanata verso le periferie, ha fatto riscontro la disponibilità di alloggi per i “nuovi palermitani”, gli studenti, gli immigrati. Ma troppo spesso parlare di alloggi è un offesa, perché proprietari senza scrupoli (quasi sempre non residenti) affittano spazi che non dovrebbero essere mai considerati “case”; dal precipitare dell’economia (con la drastica riduzione del volume di affari del mercato, e quindi l’impoverimento degli abitanti) da cui ovviamente il trasformarsi delle mercanzie, dall’ortofrutta agli stupefacenti.
Siamo convinti che non basti una “visita guidata” domenicale per capire i problemi, siamo convinti che la nostalgia dei “fasti della Palermo felicissima” sia uno dei limiti alla resurrezione del quartiere. E siamo altrettanto convinti che non basti, come purtroppo è accaduto e ancora accade, “affidare al mercato” il recupero edilizio: improponibile il confronto tra il costo delle ristrutturazioni e la disponibilità economica dei residenti, e rischioso affidare alle imprese la riconnessione delle proprietà e delle strutture, non potendo negare il certo interesse dell’economia “illegale” verso l’edilizia, come provano tante indagini. E allora le “politiche” verso l’Albergheria, come verso gli altri mandamenti, dovranno essere quelle degli interventi veramente straordinari, non nella loro quantificazione economica, ma nella coerenza e nella sinergia di tutti: il Comune per le sue competenze, l’Università ormai partner del quartiere con le residenze e le facoltà, l’imprenditoria non solo edilizia, perché collabori anche solidariamente alle realizzazioni, l’Istituto case popolari perché investa sempre più nel recupero, unico strumento per mantenere l’identità culturale degli abitanti, di generazione in generazione, l’associazionismo, perché sia giornalmente presente, ognuno secondo le proprie possibilità, nella vita dell’Albergheria.
Il calendario delle iniziative è sul sito www.albergheria.it

UN NUOVO LUOGO PER DISCUTERE

2010-11-17T12:24:00.002+01:00

Oggi pomeriggio nella ex chiesa di San Giovanni Decollato uno scienziato, un politico, un vescovo, un parroco discutono di ateismo. Nei prossimi giorni ci sarà tanto altro. Speriamo che qualcuno legga questi inviti, li commenti, e se abbia voglia partecipi alle iniziative.
Giuseppe Scuderi

NON SI VENDONO LIBRI, CAPITO?

2010-11-03T15:40:00.002+01:00

La fotografia è fatta in Corso Vittorio Emanuele, alla porta di una libreria
di una nota catena nazionale: la specifica (Non si vendono libri), e la forma
con cui è espressa (isolata con spazio prima e dopo) è imperiosa. Basta, non si
vendono libri, non insistete. Solo dopo un rigo vuoto c'è una indicazione
vagamente piemontese (scolastici nè) che chiarisce il senso.
Ma un'occhiatina al risultato prima di appenderlo?
Comunque, per chi "ha" (e il congiuntivo? eh?) sono aperti.
(Giuseppe Scuderi)

PIAZZA GARRAFFELLO

2010-10-19T13:47:00.003+02:00

C'avete creduto, eh?
E invece è una pagina del Giornale di Sicilia del 6 giugno 1988, trovata per caso (rivestiva il fondo di un cassetto).
Ricordando così anche Lucio, la sua foto dell'acqua volante sulla fontana e la sua rubrica su Repubblica.
(Giuseppe Scuderi)

SUCCEDE ANCHE QUESTO

2010-10-11T09:59:00.003+02:00

"Palermo, centro storico, a pochi passi dalla cattedrale e da palazzo reale,
zona tranquilla adiacente uffici squadra mobile e questura, in prossimità di
bed and breakfast e pub alla moda, vendesi porco vagante ben ingrassato". E non
c'è niente da ridere, proprio niente.
(Giuseppe Scuderi)

EMBLEMI

2010-09-27T07:30:00.001+02:00

A Villabate il punteruolo rosso si è mangiato anche il cinema...
(fotografia di Andrea Ardizzone)

VICINO VICINO

2010-09-23T11:34:00.001+02:00

Per meglio capire Dylan Dog, il più vicino possibile

E CI METTE PURE LA FIRMA...

2010-09-20T13:18:00.002+02:00

Mirko non ha paura, con il coraggio che nei quartieri popolari si deve manifestare sin dalla più tenera età, di affermare le qualità di Cristian
(Giuseppe Scuderi)

SPERANDO CHE RISPONDA

2010-09-08T12:09:00.001+02:00

Nadia Spallitta e Antonella Monstra, sabato 12 giugno 2010
AL SIG. SINDACO Interrogazione con risposta scritta
Oggetto: MANIFESTI PUBBLICITARI SULL’IMPALCATURA PER LAVORI DI RESTAURO DELL’ORATORIO DELLE CROCI DI PALERMO.
PREMESSO CHE Da molti anni, l’Oratorio delle Croci, complesso monumentale di rilevante interesse storico e architettonico, sito in via Libertà angolo Piazza delle Croci a Palermo, è coperto integralmente, su tutti i lati, da una impalcatura per lavori di restauro e messa in sicurezza dell’edificio, costituita dalla struttura portante e da teloni su cui si alternano svariate ed invasive pubblicità. Sono pervenute numerose segnalazioni allo scrivente Gruppo Consiliare da parte di cittadini che esprimono la loro indignazione sia perché non sono stati ancora completati i necessari lavori di restauro, sia perché un bene monumentale di rilevante pregio culturale viene utilizzato per promozioni pubblicitarie.
Ciò premesso SI CHIEDE DI CONOSCERE
1. Copia degli atti relativi alla gara per l’affidamento dell’appalto per il restauro e la messa in sicurezza dell’Oratorio delle Croci, se in possesso dell’amministrazione comunale.
2. Quale sia la data prevista per il completamento dei lavori di restauro e se i lavori siano stati completati e in quale fase di attuazione gli stessi si trovino .
3. Chi sia il Direttore dei lavori e quali siano la Ditta e/o le Ditte appaltatrici degli stessi, con richiesta di copia di eventuali comunicazioni al Comune relative al predetto appalto;
4. Se i lavori siano stati autorizzati dai competenti Uffici comunali, previa autorizzazione della Soprintendenza per i Beni Culturali ed Ambientali di Palermo, e chi sia il Responsabile del procedimento che avrebbe dovuto occuparsi della vigilanza sugli stessi e copia dei relativi atti;
5. Quali siano i tempi previsti per l’ultimazione dei lavori e per la dismissione dei ponteggi all’Oratorio delle Croci.
6. A che titolo vengano mantenute impalcatura e ponteggi in assenza di lavori, in considerazione della lesione al decoro e all’immagine cittadina, trattandosi di un immobile di rilevante pregio storico e architettonico.
7. Copia degli atti relativi alle autorizzazioni, ai documenti giustificativi della permanenza di impalcature e ponteggi .
8. Quale sia la società che utilizza gli spazi pubblicitari realizzati sui teloni dell’impalcatura e in virtù di quali atti.
9. Se la società o altro ente siano autorizzati a tale utilizzo con richiesta di copia delle relative autorizzazioni.
10. Quali siano le tariffe pubblicitarie applicate dal Comune di Palermo per questa attività pubblicitaria e se la Società paghi i relativi costi e copia dei relativi atti di pagamento.
11. Quali provvedimenti l’amministrazione intende adottare per la rimozione di impalcature e teloni pubblicitari , al fine di ripristinare il decoro e di tutelare l’immagine cittadina.

DALLA SPIAGGIA

2010-08-05T09:12:00.002+02:00

L'aragosta emerge dalla copertina di uno dei "Quaderni del risparmio" che venivano distribuiti il 31 ottobre (di tanti decenni fa). Questo bellissimo disegno di un giovane Fulco Pratesi (storico attivista ambientalista) ci accompagna nell'estate siciliana.
Buone vacanze
(Giuseppe Scuderi)

ANCHE QUI C'ERANO, UNA VOLTA, GLI ALBERI

2010-07-29T10:17:00.002+02:00

Come si legge nella lapide (Piazza Indipendenza, sul muro che guarda Cortile Criscione), il 19 dicembre 1872 il comune di Palermo comprò la servitù "altius non tollendi" (cioè più alto non si poteva costruire) sull'area compresa tra i fabbricati Civilletti e Milo. Scopo dell'acquisto era (abbiamo speso tempo e denaro all'archivio notarile) "preservare la vista dei giardini sottostanti". Per chi non l'avesse capito, si tratta della vastissima area nota nel secolo scorso come Cartile Cascino, poi come vallone di Via Imera, e oggi stravolta per il raddoppio del passante ferroviario. E dei giardini sottostanti non c'è più nemmeno l'ombrae

C'ERA UNA VOLTA LA PINETA

2010-07-26T13:39:00.004+02:00

Questa fotografia, ormai più che sessantenne, mostra uno dei tornanti della strada Valderice-Erice, con l'antica corriera e l'altrettanto antico furgoncino. La montagna non era ancora arricchita dalla fitta vegetazione dei rimboschimenti fatti negli anni successivi, che resero famose le "pinete di Erice".
Oggi la montagna è di nuovo rasa e nera, per gli ultimi incendi che hanno portato a compimento decenni di attività dolosa dei criminali, piromani sarebbe poco e quasi nobilitante, che per assicurarsi risorse e malaffare hanno ormai distrutto qualunque arbusto.
(Giuseppe Scuderi)

FELINI A PALERMO

2010-07-14T10:01:00.003+02:00

"Vent'anni fa" era la rubrica di Lucio Forte su Repubblica: quando stava per chiudere gli occhi mi chiese di "tenerli aperti anche per lui".
E così, nell'incredibilità delle vicende palermitane, ritrovo che vent'anni fa (albori dell'epoca orlandiana) un'altra pantera si aggirava per le vie di Palermo: quella che dava il nome alla protesta degli studenti cittadini.
Oggi (decimo anno della tragedia cammaratesca) una pantera affamata arrivata da chissà dove si aggira nell'immondizia indigena

QUATTRO MONDIALI FA

2010-07-06T11:24:00.002+02:00

Andate a Piazza Garraffello, fotografate il palazzo di fronte la fontana, tornate a casa, scaricate la foto sul pc, affiancatela a questa e giocate a trovare le differenze tra dodici anni or sono e adesso
(Giuseppe Scuderi)

SENZA PAROLE... FORSE

2010-07-01T13:04:00.001+02:00

Non c'è alcun ritocco in questo casuale apparire, sullo schermo, in simultanea di due inserzioni pubblicitarie: la prima promette di risolvere i problemi di balbuzie, la seconda che parlerete gratis per un anno. Senza balbettare

IL MIO POSTO

2010-06-16T08:33:00.002+02:00

Chi può negare che una bambina di un anno circa sia un "soggetto a ridotta
capacità motoria"? e che sia proprio lei a dirlo, leggendo come in un fumetto
la "nuovoletta" affissa alla parete del bus?
Chi non può non apprezzare i suoi capelli colorati e rallegrati dai
batuffolosi elastici messi dalla sua mamma?
Chi non può leggere nella sua espressione una contentezza di essere lì, come
la sua mamma che le è seduta di fronte, e di sentirsi grande, importante, come
quella sua forse ideale parente, la signora Rosa Parks di Montgomery, Alabama,
che il 1 dicembre 1955 si rifiuta di cedere il posto da lei occupato su di un
autobus ad un uomo bianco?

E purtroppo, chi non può anche non aver ascoltato qualche voce che, nella
cattiveria che troppo spesso marca Palermo: "ma a picciridda picchi un'sa mette
'mrazza e lassa 'u posto a quacchinautro?"

L'OBBEDIENZA

2010-06-11T09:22:00.002+02:00

Infatti quanto posato sotto il cartello non è stato buttato, ma delicatamente adagiato
(Fotografia di Andrea Ardizzone)

Sette e venti

2010-06-09T09:50:00.000+02:00

"Signore è stata una svista
abbi un occhio di riguardo
per il tuo chitarrista"
(Il chitarrista)

"Sette e venti in Piazza Duomo
il tram è pieno come un uovo
Angelina, Angelina, Angelina non mi dire mai di no. Buchi il biglietto ed il tuo cuore
domani e un altro giorno chissà se piove".
(Angelina)

E così la foto dall'autobus di oggi è dedicata a Ivan Graziani: setteventi in Piazza Duomo, a Palermo, e l'esortazione-imperativo OPERIBUS CREDITE: anche nelle opere di un cantautore.
(Giuseppe Scuderi)

Senza parole

2010-06-07T15:16:00.002+02:00

E' vera (Viale Regione Siciliana angolo via Evangelista Di Blasi), e non ha bisogno di commenti, essendo proprio questo il pensiero che in tanti facciamo ogni volta che paghiamo il pieno.
E poi mi ricorda la battuta di svariati decenni fa: "Aumentò la benzina? Non mi interessa, io sempre 5.000 lire ci metto".
(Giuseppe Scuderi)

CHE BUON ODORE...

2010-06-01T12:07:00.003+02:00

Sicuramente gli odori effluvianti dai cassonetti non corrispondono a quelli del fino odorato dell'elegante chef. Una "nouvelle cuisine" in salsa palermitana, nella Piazza del Garraffello.
(Fotografia di Andrea Ardizzone)

PARLATE PURE AL CONDUCENTE

2010-05-27T13:37:00.004+02:00

L'autobus marciava speditamente lungo una delle principali strade cittadine, la signora in nero, all'interno dell'anta che dovrebbe chiudere il posto guida, allegramente conversava con l'autista: che, coinvolto dagli argomenti, dimenticava le fermate richieste dai passeggeri ecc.
(Ringraziamo l'anonimo cittadino che ci ha inviato la foto)

MADONNA VERDE

2010-05-21T13:39:00.002+02:00

La Madonna degli Alberi, potrebbe essere questo il suo titolo, speriamo protegga la vegetazione siciliana.
(Fotografia di Andrea Ardizzone, a Torretta)

2010-05-11T13:48:00.001+02:00

Venerdì 14 130 ragazzi (almeno) in rappresentanza dei loro quasi 70.000 coetanei che hanno firmato, consegneranno al Presidente dell'Assemblea Regionale Siciliana le firme che hanno raccolto in un intero anno scolastico per chiedere l'istituzione del Parco dell'Oreto, aderendo al progetto ideato dalla Fondazione Antonio Presti - Fiumara d'Arte. Sappiamo bene che le firme così raccolte non hanno alcun valore legale; è una forte provocazione e una bandierina di legalità posata su una delle collinette di munnizza lungo il corso del fiume.
[Giuseppe Scuderi]

PORTARIACONDIZIONATA

2010-04-26T09:00:00.003+02:00

Nel contesto delle memorie garibaldine, sicuramente il Vicolo della Salvezza riveste un ruolo fondamentale. Altrettanto quindi il portale che si affaccia sul vicolo, oggi nobilitato... nell'aspetto e nelle funzioni da una assidua manutenzione... e da nuove e attuali compiti... quali reggere i motori dei condizionatori d'aria!!

(Fotografia di Andrea Ardizzone)

“…Lu lupo s’à mangiatu la picurella…” Augusta Modica (fine)

2010-04-13T08:55:00.000+02:00

Il tempo si era guastato ed il vento, sempre più freddo, penetrava attraverso le fessure e batteva sui vetri, mentre le castagne si arrostivano lentamente nel fuoco acceso del caminetto della stanza da pranzo “la stanza da ricevere” con un tavolo di legno massiccio, le sedie, una vecchia credenza ed un divano abbastanza comodo. Non c’era un piatto, una tazza, un tappeto, un oggetto che fosse il ricordo tramandato da passate generazioni, tutto era pronto per essere sostituito o buttato via dopo essere stato usato. Niente fotografie in cornice o sulle pareti, soltanto una gigantografia enorme poggiata su un muro, in bianco e nero di due sposi rigidi e poco naturali nei vestiti nuziali, che guardavano, imbarazzati verso l’obiettivo. Edoardo, sorprendendo il suo sguardo incuriosito, le confidò che era un ingrandimento di una foto di cui si sarebbe servito per un evento culturale, da allestire in un rinomato locale della città, dove, entrambi, abitavano, con spunti imprevisti….e sorprese! Aggiunse che gli sposi erano i suoi genitori ma la fotografia non era stata scattata durante la cerimonia, bensì nello studio del fotografo; dove si erano rivestiti degli abiti indossati durante il matrimonio e, messi in posa, erano stati immortalati!
Dalla stanza da pranzo, salito un gradino, si accedeva ai locali dove c’erano la camera da letto e lo studio di Edoardo, davanti la porta, come a guardia, un pellicano impagliato, con le grandi ali spiegate sopra una mensola. Seguendo Edoardo le sembrò che il grande uccello sbattesse le ali alle sue spalle ma non si voltò, sapeva che era la sua fantasia a suggerirle sensazioni che si convertivano in suoni o rumori. Povero pellicano!Aveva perso la sua strada e sorvolando la casa era stato abbattuto da una fucilata, impagliato era finito a fare bella mostra di sé su quel ripiano, lontano dal mare che voleva raggiungere.
Sul letto era buttata una coperta a colori vivaci, lavorata all’uncinetto con maestria e cuscini morbidi e gonfi, sparsi alla rinfusa, lei sedette a gambe incrociate, osservandone i riquadri mentre Edoardo, chino sul tavolo, disegnava e continuava a ricordare episodi della sua infanzia; il tono pacato e la voce bassa, evidenziavano, rendendoli vivi e palpitanti, fatti accaduti anni addietro. Volgendosi, di tanto in tanto, verso di lei rammentava come avrebbe voluto andare via, conoscere gente, le strade delle grandi città percorse dalle automobili, i locali affollati, le vetrine con in mostra tutto quello che si poteva desiderare, un mondo che a lui era negato!Sorridendo le descrisse un ragazzino che non saltava un giorno di scuola e, pedalando di buona lena dietro la corriera, aspirava voluttuosamente i puzzolenti gas di scarico, fantasticando e accompagnando, con il pensiero, il mezzo che si….allontanava.
La sorella maggiore non poteva fantasticare, continuava a lavorare e ad aiutare la madre nelle faccende di casa sino a quando un ricco proprietario dei dintorni non cominciò ad accennare ad un possibile matrimonio, che avrebbe potuto aver luogo, a suo tempo, tra suo figlio e la ragazza, sempre più ammirata nel circondario. il padre di Edoardo fu molto lusingato; a sua figlia non sarebbe mancato mai niente, il pretendente era bravo e buono, la loro vita sarebbe stata felice e lui questo voleva:il bene della figlia, che, ragazzina com’era, certamente avrebbe dimenticato quell’altro che…chissà, sposandola, avrebbe potuto portarla via, lì dove era andato a cercare e trovare lavoro.
Era così attenta ad ascoltare che quasi tratteneva il respiro per non perdere neppure una parola, ma Edoardo, stirando le braccia e posando la matita, la invitò a fare una passeggiata, profittando del sole che bucava le nuvole gettando strisce di luce tra i rami degli alberi. Uscirono dalla porta finestra all’aperto ma lei non riusciva a ritrovare l’allegria che l’aria frizzante del primo giorno le aveva donato, sentiva come un peso sul petto ed un’ansia che la rendeva inquieta. Non dovette aspettare molto perché il suo amico passò a descrivere la sera in cui le due famiglie si erano incontrate; grandi guantiere con i dolci di pasta di mandorle sul tavolo e tutti con i vestiti della festa, le saliva al naso l’odore dei pasticcini, avvertiva il gusto del rosolio nei piccoli bicchieri, udiva l’acciottolio dei piatti, le risate, le voci delle persone che parlavano sempre più forte. Guizzò nella sua mente una visione di insieme; uomini e donne intorno al tavolo, il ragazzo con i capelli umidi e lisciati, la faccia rossa per la rasatura recente ed i grossi polsi che uscivano dalle maniche della camicia, mentre la ragazzina seduta su una sedia accanto alla madre, con gli occhi bassi, teneva, distrattamente, una pasta in una mano penzoloni lungo il fianco, senza accorgersi del cane che furtivamente si era avvicinato per annusarla, leccando ghiottamente la crema gialla.
Dopo cena, aiutò la madre di Edoardo ad asciugare i piatti e le posate, non aveva bisogno di parlare perché la vecchia non si aspettava che lei replicasse o facesse osservazioni e, difatti, si limitava a sorridere o ad annuire, si facevano compagnia così, mentre il marito, con gli occhi socchiusi, guardava la televisione nella stanza da pranzo, fumando, ed Edoardo sfogliava una rivista seduto sul divano. Sedette anche lei, guardando di sottecchi l’anziana donna con le braccia poggiate sulla tavola, il marito con accanto il portacenere colmo di mozziconi, Edoardo che fissava pensosamente le faville del fuoco saltare e agitarsi nel caminetto. Incrociò i piedi sotto la sedia, intrecciando le mani in grembo e chinando la testa su una spalla, osservò le scintille di luce sullo smeraldo dell’anello che portava all’anulare della mano sinistra. Poco dopo i due coniugi si alzarono per andare a rincantucciarsi in una cameretta da bambole, piccola quasi come un armadio che poteva contenere solo il letto e senza finestre. Il suo amico le aveva detto che un po’ per noia, un po’ per abitudine, a volte in inverno, andavano a dormire, dopo una cena frugale verso le otto di sera!
Edoardo spense la televisione e rovesciando il capo sulla spalliera del divano cominciò ad accarezzarsi il pizzo della barba sul mento, lei lo ascoltava aprendo e chiudendo le dita e talvolta sentendo le unghia penetrare nel palmo delle mani.
La sorella si era tolta la vita la mattina dopo la “riunione di famiglia”, i genitori erano andati a lavorare in un campo vicino: spazzava il pavimento della cucina con una granata, spingendo la polvere oltre la soglia della porta, montai sulla bicicletta per andare a scuola e, maliziosamente, le domandai: “E ora come la metti con quell’altro?”
La sorellina più piccola era rimasta a giocare nel cortile e aveva visto la zia di “quell’altro” avvicinarsi alla finestra e sussurrare a lungo all’orecchio della sorella maggiore. Questo non sembrava un dettaglio insignificante ma Edoardo spiegò che quando lo avevano riferito al maresciallo dei carabinieri che aveva condotto l’inchiesta sulla morte improvvisa di una ragazzina di appena quindici anni; costui, stringendosi nelle spalle e agitando le mani come per allontanare supposizioni o dubbi, aveva liquidato definitivamente la questione dicendo: “Discorsi di donne!”
Si alzò dalla sedia con il corpo diventato improvvisamente pesante, le spalle curve, il passo incerto; incespicò sul gradino, entrò nella camera dove dormiva e chiuse la porta alle sue spalle. Il silenzio era invasivo e totale, senza il pianto del bambino o il canto della ninna-nanna, bevve un bicchiere d’acqua, versandola dalla caraffa posata sul comodino e cominciò a camminare avanti e indietro nello stretto spazio tra il letto e il cassettone .
Quali parole aveva detto la “zia”? Nella sua mente si animarono, una dopo l’altra, una serie di immagini senza suono sempre più delineate e consequenziali; alcune si soffermavano appena scorrendo veloci, altre, pesanti come il piombo, indugiavano sgretolandosi nel preludio di una “non morte”.
Il ragazzino, con le mani sul manubrio ed il piede poggiato sul pedale della bicicletta, volta la faccia, muovendo le labbra, verso la sorella che spazza il pavimento della cucina con la porta aperta, e svanisce pedalando velocemente lungo il sentiero, la ragazza che chiude la porta, lasciando la finestra con le persiane di legno semichiusa, mentre una figura di donna anziana si avvicina a passi lenti e posa la mano gonfia, con le grosse vene in evidenza sul dorso e le unghia orlate di nero, sull’ampio davanzale, protendendosi verso l’interno e parlando con la persona rimasta nella stanza, a voce bassa, sistemandosi il fazzoletto sulla testa, toccandosi gli orecchini pendenti dai larghi buchi nei lobi delle orecchie o poggiando le dita sulle labbra screpolate.
Era come se lei fosse accanto la finestra ma non riusciva a capire le parole. Avvicinandosi, avvertiva il tanfo delle vesti vecchie e poco pulite della donna e l’alito putrido che le usciva dalla bocca con pochi denti cariati, scheggiati e neri. Presa dalla nausea, si portò la mano al viso cercando di annusare il suo profumo, si calmò un poco, decise di spogliarsi e prima di coricarsi, prese due pastiglie di sonnifero, spegnendo la luce e cacciandosi sotto le coperte. Il materasso era morbido e la flanella dei cuscini, dove posava la guancia, aveva un buon odore, riuscì a rilassare le articolazioni e ad addormentarsi ma, aspettate, le visioni, come in agguato intorno al suo letto, strisciarono furtive introducendosi nei suoi sogni. Avvertiva un sordo dolore sulle palpebre, cercando di sollevarle per guardare, si scansò per lasciare passare la donna che si allontanava, senza vederla, con le braccia conserte e seguì il cane che raspava e abbaiava dietro la porta. La ragazza aprì, lasciandolo passare nella cucina con la tavola apparecchiata, dove c’era una tazza colma di latte fumante con pezzi di pane che galleggiavano, la vide sedere per rimestare il pane con un cucchiaio con gesti meccanici ma si alzò e cominciò a sbattere contro le pareti, girando su se stessa, come se non potesse trovare una via d’uscita, si faceva male ma non emetteva neanche un gemito, era così veloce che la scorgeva appena e appena riuscì a capire che versava nella tazza, da una bottiglia di disinfestante usato dal padre per i campi, un liquido di colore scuro dall’odore acido e penetrante. Voleva avvicinarsi ma, come accade nei sogni, non riusciva a muovere un passo, la ragazza portò bruscamente la tazza alle labbra, lasciandola, poi, cadere sul pavimento dove il latte e i pezzi di pane si sparsero, subito ingollati dal cane che si mise a lappare rumorosamente il latte. La ragazza, sentendosi bruciare la gola, corse verso la finestra spalancando la bocca mentre il cane si contorceva a terra, emettendo rochi guaiti… la portarono via mentre il cane agonizzava, dimenticato, con la bava verde che gli usciva, schiumando, dalla bocca.
Si mescolarono insieme: lo stridio dei pneumatici sull’asfalto, lo scalpiccio affrettato dei passi sulle scale, il rumore metallico di strumenti e apparecchiature ospedaliere, voci acute e ansiose che impartivano inutili comandi. Tutto, infine, si affievoliva e spegneva in un silenzio, inevitabile, interrotto ad un tratto da un grido lungo e lacerante e come uscito da una bocca che era stata tappata da una mano! Svegliandosi di soprassalto e balzando a sedere sul letto, capì di essere stata lei a gridare e mentre il sudore le bagnava la pelle, la porta si aprì e, sulla soglia si sporsero i due vecchietti, spaventati, ed Edoardo si fece avanti, accendendo la luce: “Niente, niente”, riuscì a balbettare, cercando di sorridere: “Un incubo!” Chiusero dolcemente la porta ma lei li sentiva ancora bisbigliare lì dietro, preoccupati per lei. Cercò di reprimere i singhiozzi che le scuotevano il petto e tenne stretta la mano sul cuore che le batteva furiosamente, facendole sempre più male.
La mattinata, fredda, con il luccichio della rugiada sulle foglie, l’odore della legna bruciata nell’aria e il sole che indugiava tra nuvole leggere come grandi fiocchi setosi stracciati sull’azzurro, la salutò indifferente e allegra. Facendosi schermo con le mani sugli occhi, si guardò intorno e vide l’automobile con il portabagagli aperto e la sua valigia e il beautycase, ordinatamente posati accanto i bagagli di Edoardo che chiuse il cofano con un colpo secco mettendosi alla guida, lei aprì la portiera e si sedette accanto a lui. Guardò indietro verso la casa e poggiò la mano, con le dita aperte, sul finestrino sentendo una ondata soffocante di dolore travolgerla, senza riuscire a trovare una via di sfogo. Se avesse potuto stringere tra le braccia la ragazza, blandirla e consolarla come il bambino che aveva sentito piangere durante quelle notti, portarla via con se, una figlia! Chinò la testa perché la sua sofferenza non serviva a niente e non sapeva se la pietà e l’attenzione e la condivisione provate nel seguire il percorso circolare e buio di una vita sospesa che non sarebbe mai stata vissuta, avrebbero potuto restare lì con la ragazza e, mentre la macchina si allontanava, la vide di nuovo tra gli alberi, allontanarsi svelta, reggendo un mucchio di stoffe tra le braccia seguita dal cane.

“…Lu lupo s’à mangiatu la picurella…” Augusta Modica (prima parte)

2010-04-07T11:20:00.002+02:00

Il vento, che faceva girare vorticosamente le pale dei mulini dove, una volta, si macinava il grano, strisciava a passi lenti, quasi in sordina per poi aumentare la sua corsa, sino a diventare cieco e irato attraverso i rami degli alberi, scuotendone le cime. Mulinelli di foglie, venate di giallo, turbinavano in cerchio sul terreno, da un albero all’altro… come seguendo dei passi leggeri.
Camminava frettolosamente, tenendosi il cappello sulla testa con una mano, mentre con l’altra cercava di tenere chiusa la mantella che si era gettata sulle spalle per andare a passeggiare lungo i sentieri in un pomeriggio di novembre. La campagna l’aveva accolta come un’ amica, l’aria era tersa e frizzante e respirando a pieni polmoni, le pene che si portava dentro le avevano lasciato un poco di tregua, i mandarini sui rami bassi degli alberi, tra le foglie lucide e verdi, erano saporiti e con la buccia ancora tiepida, il sapore che conosceva bene l’aveva invogliata ad allungare la sua passeggiata, sbucciando e mangiando i frutti. Il silenzio animato, tutto intorno, le faceva compagnia e, senza pensare a niente, si era allontanata, incantata nel vedere le nuvole infuocate dal sole al tramonto che, però, era andato calando rapidamente, mentre l’aria si era fatta, improvvisamente fredda e, così, come risvegliandosi da un sogno, era ritornata sui suoi passi. Si trovava ancora a distanza dalla casa e, tra gli alberi, nella luce del crepuscolo, resa tremolante dal vento, vide la ragazza che camminava come andando da qualche parte, reggendo nelle mani delle stoffe che quasi strascicavano per terra, seguita, a breve distanza, da un cane, un meticcio dal pelo giallognolo e sporco. Nonostante avesse fretta, si soffermò un attimo perché non riusciva a vedere distintamente la figura che si allontanava rapidamente, incuriosita da qualcosa che non sapeva definire. Strizzando gli occhi per il vento che sollevava la polvere, quasi correndo arrivò alla grande porta di legno, verniciata di blù, e picchiò con la mano aperta. Il portone si spalancò lentamente e finalmente entrò togliendosi il cappello, e posando il mantello su una sedia, sorrise, ravviandosi i capelli e guardandosi attorno; un vecchio granaio con un soffitto altissimo trasformato in un “loft” sottolineato da una scala di metallo che si fermava davanti una porta, sempre chiusa, una cucina con i pensili e la bombola del gas in evidenza sotto i fornelli e, al centro, un tavolo rettangolare con una tovaglia di incerato e poche sedie tutte intorno, in un angolo un magnifico ed enorme ombrellone per il sole di grossa canapa color crema, aspettava la sua destinazione. Negli angoli si ammucchiavano ceste con ortaggi o frutta e confezioni di bottiglie di acqua minerale. La semplicità delle suppellettili contrastava con l’armonia del locale, e la raffinatezza degli interventi per la trasformazione, estremamente moderna, del granaio; ma la sovrapposizione risultava, in qualche modo, accattivante. L’anziana padrona di casa scodellò il minestrone di lenticchie nei piatti mentre il marito, con la coppola sulla testa calva, tirava fuori dalla tasca il suo coltello per tagliare pezzi di pane scuro da aggiungere alla minestra. Erano solennemente fuori posto in quell’ambiente grigio e stranamente sobrio ma non si sentivano a disagio e apparivano sorridenti e compiaciuti mentre il figlio Edoardo, architetto e vissuto per molti anni a Milano, sorbiva lentamente il vino dal suo bicchiere. L’uomo e la donna parlavano un misto di italiano e dialetto, con un accento cantilenante, parlavano e parlavano intramezzando i discorsi con cenni del capo, movimenti delle mani ed esclamazioni, come tutte le persone anziane che non hanno molte occasioni di incontrare gente. Edoardo si rivolgeva al padre dandogli del lei e rispondeva pacatamente alle osservazioni della madre. Le riusciva difficile comprendere quello che dicevano quelle due persone che sembravano essere state tirate fuori da scatole di cartone e posate sulle mensole sbagliate!Si sforzò di seguire il lungo eloquio, punteggiato di osservazioni e di digressioni della padrona di casa e riuscì a capire che stava descrivendo una grande festa alla quale aveva partecipato con il marito in occasione delle nozze d’oro di una sua cugina e per dirle qualcosa di gentile le chiese se le sarebbe piaciuto un ricevimento simile per l’anniversario del suo matrimonio, la vecchia la guardò dondolando il capo e nascondendo le mani nodose nelle tasche del grembiule: “No, no… mi manca una figlia!”
Più tardi, coricandosi nel grande letto con le lenzuola di flanella, stentò ad addormentarsi perché la stanza, dava su una stradina interna dove si affacciavano altre case e il pianto acuto di un bambino sembrava volere entrare dalla finestrina alla sommità della parete. Si sentì la voce di una nonna che cercava di blandire e consolare cantando una ninna nanna:
“Ninna nanna, ninna nanna, nannarella, Lu lupu s’à mangiatu la picurella…”
Nel dormiveglia, le sembrò che il grande specchio strinato del comò si curvasse all’interno e, senza meraviglia, vide la ragazza intravista nel pomeriggio. Aveva poggiato le stoffe, in bell’ordine, sopra una grande tavola e c’erano il ditale, forbici, un metro, un cestino da lavoro, colmo di matassine e spagnolette di vari colori, e sulla pettina del grembiule che indossava, infilati, aghi di diverse dimensioni. Le stoffe erano sete e velluti e merletti e trine accatastate con cura. La ragazza era curva e intenta al suo lavoro; teneva tra le mani un delicato merletto traforato ma, di tanto in tanto gettava occhiate avide alle pagine di un fotoromanzo, mezzo nascosto, nelle quali si intravedevano le attrici in pose languide con i volti truccati e le ciglia appesantite dal rimmel, poco lontano il cane dormiva con la testa poggiata sulle zampe incrociate, ad un tratto la ragazza fece un movimento brusco ed improvviso; forse per distrazione si era bucata un dito con l’ago. Il sangue spicciava copioso e rosso dalla mano, macchiando il merletto che cadde sul pavimento, il cane balzò in piedi, cominciò a frugare e strapazzare la stoffa leggera sporcandosi il muso di sangue e mentre continuava a dilaniarla, il sonno con mano leggera cancellò l’immagine dallo specchio. Si rivoltò sotto le coperte e capì perché si era stupita quando l’aveva vista scivolare tra gli alberi seguita dal cane, era per il suo modo di vestire!Una gonna di stoffa scozzese a pieghe, le scarpe basse alla “cenerentola”, i capelli leggermente cotonati e appuntati con le forcine sulla nuca, proprio come ci vestivamo negli anni ’60, pensò chiudendo gli occhi.
Rabbrividendo e stringendosi nella vestaglia di lana, aprì la porta della cucina e si sedette al tavolo dove il caffè appena fatto e i biscotti, erano stati posati. Il caffè aveva un buon aroma e se ne versò una dose abbondante in una tazzina alzando gli occhi verso Edoardo che, centellinando il suo cappuccino, le parlava della sua infanzia, delle sorelle, dei loro giochi….. senza giocattoli! Non tanto, le sembrava di capire, per mancanza di mezzi da parte dei genitori, quanto per una consuetudine in uso nella campagna, la sorella minore si era comprata una bambola quando aveva cominciato a lavorare!Certo, guardando fuori, riusciva ad immaginare che i bambini potevano inventare mille modi felici per divertirsi; correndo, arrampicandosi sugli alberi, mangiando la frutta, giocando con gli animali. Mentre ascoltava, una gattina dal pelo rosso, con gli occhi gialli, entrò dalla porta aperta con fare guardingo accostandosi, senza miagolare, alla donna che intenta a lavare le tazze della colazione, con noncuranza, le buttò un pezzo di pane duro sul pavimento. La gattina lo girò e lo rigirò con le zampe frantumandolo tra i denti e ingoiandolo avidamente. Sgranò gli occhi stupita; era la prima volta che vedeva un gatto mangiare pane duro!In silenzio, continuava ad ascoltare il suo amico che descriveva un mondo a lei sconosciuto, affascinante e difficile da vivere:
“…sino agli anni settanta, non c’era luce elettrica, facevo i compiti, infreddolito e battendo i denti, sul tavolo dove mangiavamo, con un lume a petrolio posato accanto ai libri e ai quaderni”.
I soli lumi a petrolio che lei ricordava erano quelli che avevano sparsa una luce discreta e romantica sulle “notti brave” delle sue vacanze estive nell’isola di Stromboli!
La sorella maggiore non aveva potuto continuare gli studi dopo le elementari, perché la scuola media era in città, non c’erano molti mezzi di trasporto e una ragazzina, secondo la mentalità del tempo e del luogo non poteva usare la bicicletta, ma intelligente e vivace, era andata ad imparare “il mestiere” da una sarta riuscendo a diventare molto brava. Le donne del vicinato venivano ad ammirare i suoi lavori, le facevano complimenti e tutte quelle che avevano figli l’avrebbero desiderata come nuora perché era svelta e abile nella faccende di casa e sbrigava tutte le incombenze con allegria ed una grazia che la rendevano simpatica. A quattordici anni, pur essendo una ragazzina, era forzata, come le sue coetanee a fare la “persona grande”!
Che peccato, pensava mentre insieme ad Edoardo raccoglieva i melograni che, attraverso la buccia spaccata mostravano l’interno. L’anziana madre, seduta sulla panchina di pietra, vicino la porta di casa sgranava i frutti accomodandoli in un cesto ed i chicchi erano così lucenti e brillanti mentre il rosso esplodeva illuminando le foglie verdi sulle quali erano adagiati che un’ondata di felicità le strinse forte le mani “Le Miniere di Re Salomone” pensò, facendoli scorrere tra le dita.
La sensazione di calma e serenità sembravano penetrare i giardini davanti la casa ma Edoardo additandoli con il braccio alzato la invitò a guardare e ad immaginare la cava di pietra che c’era e che gli mancava, dove bambino, aveva giocato con le sorelle. Estraniandosi e come continuando un discorso, chissà quando iniziato, la donna raccontava, con un sorriso sulle labbra sottili della figlia “grande”, come la chiamava, e di un giorno in cui le era parso che si fosse strappata i peli delle sopracciglia e anche Edoardo rideva, rammentandosi la madre china, per controllare, sulla sorella che faceva finta di dormire con il lenzuolo tirato sul viso.
La ragazza era bella e molti le facevano la corte “a distanza”, uno di loro fu più fortunato degli altri, forse perché era stato fuori a lavorare ed appariva fiero e sicuro di sé ma non possedeva molta “terra” e la sua famiglia non era benestante, così il padre, interpellato su un possibile fidanzamento, rispose che la figlia era ancora piccola, troppo “nica” per impegnarsi. Nessuno chiese alla ragazza il suo parere!
Più tardi, vedendo il padre entrare in casa con una piccola botte di vino nuovo, lei si chiese come quel vecchietto arzillo e querulo con un mozzicone di sigaretta sempre all’angolo della bocca sdentata, avesse potuto decidere della vita della figlia, convinto di sapere quello che era bene per lei. Con la coda dell’occhio la scorse, seduta al suo tavolo da lavoro ma l’atmosfera era cambiata; l’aria era carica di elettricità e anche le stoffe, messe alla rinfusa, avevano perso la loro freschezza. Con il mento sulla mano, fissava il vuoto e, macchinalmente, spingeva con il piede il cane che ringhiava sotto la sedia.
Durante la notte fu di nuovo svegliata dal pianto del bambino, accompagnato dalle note dolenti della ninna nanna:
“O picurella mia, comu facisti Quannu’n bucca a lu lupo ti vidisti?”
Non riusciva a riaddormentarsi, un pensiero strisciava lentamente nella sua mente, mischiandosi con frammenti di parole ed immagini, scuotendo il torpore dei suoi sentimenti:sentiva, confusamente, di voler capire le apparizioni che le si proponevano, secondo sequenze sempre più nitide, come se qualcuno chiedesse attenzione o forse partecipazione.
Chiudendo gli occhi, mentre le parole della ninna nanna sbiadivano e si allontanavano:
“O picurella mia, comu facisti…?”
decise di continuare a non fare domande, ascoltando Edoardo, suo padre e sua madre e… guardare e fantasticare intorno ai messaggi che le sarebbero arrivati.Era coinvolta!Avvertiva un trasporto, un desiderio di protezione nei confronti della ragazza che le si palesava con grande naturalezza, come facente parte del paesaggio e, difatti, senza turbamento accettava la sua tacita presenza.
(continua)

Dedicato a Stromboli, l’isola dove puoi lasciare l’anima (di Augusta Modica, seconda e ultima parte)

2010-03-23T09:03:00.002+01:00

L’aria di quei giorni di fine estate si faceva densa di profumati aromi che si disfacevano, mischiandosi con i primi impercettibili brividi dell’autunno, accompagnando le passeggiate di Pietro che cercava di “capire”l’isola che sontuosa, nera, immobile, lo ignorava, indifferente e lontana. Passando davanti ad un lussuoso albergo con grandi finestre, riconobbe la ragazza dalla borsa di cuoio, dietro il banco della reception che, ordinatamente, sistemava delle carte, rispondeva al telefono e si aggiustava gli occhiali sul naso. Aguzzando gli occhi vide scritto sul cartellino, appuntato sulla elegante giacca grigio scuro, il suo nome:Stefania, contemporaneamente lei alzò la testa, riconoscendolo e gli sorrise impercettibilmente, increspando le labbra, quasi per chiedere scusa… Si misero a parlare senza accennare al loro primo incontro e Stefania si mostrava compiaciuta e divertita dalla ingenua ammirazione di Pietro che sembrava ringiovanito, rianimandosi un poco, guardando le belle mani che sistemavano gli oggetti sul banco, agitando le lunghe dita.
Nel pomeriggio andarono in gita a Panarea e, finalmente, le franche risate di Stefania, il suo modo di accomodarsi il cappello sulla testa, dondolando i piedi nell’acqua, seduta sul bordo della barca, risvegliarono Pietro come da un profondo, buio coma.
L’isola li accolse festosamente, chiudendoli in un cerchio di colori smaglianti, superata la spiaggia si avviarono lungo un sentiero in salita su massicci scalini di pietra e, all’improvviso si trovarono su un’enorme piattaforma di pietra grigia dove erano tracciati, da sassi, ricordi di un lontanissimo passato; quello che rimaneva di un villaggio preistorico. Pietro sentiva battere il cuore dell’isola nel vulcano sommerso e volse il capo verso i fondali ad est dove il mare sembrava raccogliersi e distendersi. Guardandosi attorno vedeva gli scogli neri, luccicanti sotto il sole che tramontava, intingendo i polpastrelli infuocati nelle onde, sentiva le grida stridule dei gabbiani che immergevano le ali nel mare e, facendo l’amore con la ragazza che si stringeva a lui come per blandirlo e consolarlo, sentì che i grumi che gli indolenzivano il petto si scioglievano scomparendo lontano.
A sera inoltrata, tornarono verso casa tenendosi per mano, mentre Berto, aspettandoli, accanto al camino arrostiva i conigli, catturati la mattina per la cena e, più tardi con gli amici radunati attorno, mentre il vino e il pane sparivano rapidamente, continuava ad aggiungere legna al fuoco che guizzava allegramente e fumando senza sosta, guardava suo figlio con la bella ragazza. Stringendo le mani nodose continuava ad ascoltare le parole che gli rotolavano dentro, senza pietà, i suoi occhi azzurri diventavano più scuri:”No te conoce……porque te has muerto para siempre.”
La malvasia, bevuta abbondantemente, ingannandolo con il suo sapore dolce e accattivante, aveva fatto crollare Pietro che dormiva, russando pesantemente, sdraiato sul divano con la bocca socchiusa e le braccia spalancate, ora non sentiva le eruzioni del vulcano che, nella notte autunnale borbottavano in crescente sordina.
Spalancò gli occhi, svegliandosi, mentre il padre gli buttava addosso una coperta a strisce rosse.Qualcosa nell’atmosfera era cambiata; Berto appariva come tranquillizzato, i suoi movimenti erano contenuti e le rughe della fronte spianate, parlava sfiorando la testa di Geo poggiata sul suo ginocchio e come un fiume, le parole scorrevano allungandosi e disperdendosi.
Quello che diceva di se stesso, della vita vista attraverso le strette fessure azzurrognole dei suoi occhi, depositavano in Pietro una crescente tormentosa aspettativa.Una atroce nevralgia gli azzannava la testa facendogli battere le tempie, dal divano sentiva il rumore dei piatti e dei bicchieri che proveniva dalla cucina, il monologo del padre, monotono ed incessante, si interruppe per Pietro che si alzò barcollando verso la cucina, avvicinandosi a Stefania che con la testa girata e i lunghi capelli che toccavano l’acquaio, poggiava i piatti sgocciolanti sullo scolatoio, sentendolo arrivare si asciugò le mani sul grembiule, guardandolo con aria interrogativa e quasi di sfida… ma lo sguardo di Pietro la colpì come un proiettile e, per sfuggirgli, corse verso il sentiero mentre i passi precipitosi, disordinati di lui la inseguivano.
Il vento era ormai come sciolto dagli ormeggi e sempre più furiose e urlanti le eruzioni del grande vulcano, tanto che i richiami prolungati di Berto, che agitava una lanterna nel buio, si mescolavano con il fruscio dei rami e gli assordanti boati che sembravano scivolare con la lava incandescente lungo i fianchi della montagna…
(Fine)

Dedicato a Stromboli, l’isola dove puoi lasciare l’anima

2010-03-17T08:13:00.000+01:00

(di Augusta Modica, prima parte)

Nessuno ti conosce

I corpi senza vita, sembravano adagiati sugli scogli e la roccia nera e rugosa faceva risaltare il biancore del lenzuolo che, pietosamente, li ricopriva. Si andava spandendo, attorno, una luminosità strisciante, annunciando che il sole non era ancora sorto e stranamente non si sentiva alcun suono.
Come a guardia della morte, un carabiniere li scrutava, rabbrividendo nella fredda mattina autunnale, alzando gli occhi verso una figura di uomo, imbacuccata in un impermeabile giallo da pescatore con la canna di un fucile sporgente dalla spalla destra, indifferente ma attento, come aspettando…
Le barche, cariche di passeggeri e di bagagli, si staccavano, a fatica, dalla grande nave di un bianco sporco avvicinandosi lentamente alla riva, Pietro, un uomo che dimostrava più dei suoi trentacinque anni, con una fisionomia scontrosa e annoiata, scese con difficoltà dalla barca, reggendo una piccola valigia e affondando i piedi nella sabbia nera e molle, si guardò attorno in cerca del padre che si faceva strada tra la folla rumorosa e allegra per andargli incontro. I due uomini si somigliavano appena; il giovane, mingherlino, sembrava leggermente curvo vicino Berto che appariva, per contrasto, vigoroso e robusto, il volto rugoso ma sorridente. Parlava, continuando a fumare e sorrise dentro di se, senza allegria, ricordando il figlio di pochi mesi, abbandonato dalla sua compagna, con fastidio e indifferenza: “Devo cercare la mia dimensione… non posso…è come se non fossi sua madre…”
Accendendosi un’altra sigaretta, rotolandola tra le dita macchiate di nicotina, accarezzandosi i capelli folti e striati di grigio, guardò di sottecchi Pietro e, alzando le spalle, continuò a ricordare che, incalzato da esperienze drammatiche, dibattuto nei conflitti e trascinato da una insofferenza crescente ad adattarsi ad un stile di vita inadeguato al suo bisogno di libertà, di una libertà totalizzante, scevra anche da sentimenti e responsabilità, dopo nove anni lo aveva lasciato in un collegio, crescere lontano; mentre la sua vita continuava, sciolta dai legami, nell’isola che lo aveva accolto, circondato e cullato dalle eruzioni del vulcano.
Sapeva che il figlio giudicava severamente la facilità e la disinvoltura dei suoi rapporti con le donne alle quali chiedeva il sapore ferino di un contatto che si tingeva, talvolta, d’amore ma scolorendosi con il tempo, si perdeva in nuovi incontri lasciando lievi ricordi che arricchivano il suo passato. Nelle numerose lettere che si erano scambiati, aveva cercato di sostenere il “ruolo”di padre, sforzandosi di provare interesse per la vita e gli studi del figlio e, difatti, l’unica visita che gli aveva fatto era stata in occasione della licenza liceale, ma… e poi? Pur provando un certo affetto per lui aveva, sovente, dimenticato ricorrenze, compleanni, il Natale e, qualche volta trascurato anche di mandare il denaro per il suo sostentamento, aveva provveduto la sorella; una donna energica piccola, piccola e tonda con tanti figli che accudiva come una chioccia, rifiutandosi di lasciarli andare per la loro strada, pur attempati come, ormai, erano.
Con l’avanzare dell’età, gli era nata in cuore una paura, un terrore… e, sentendo, a malincuore il peso degli anni che cercavano di impedirgli di continuare a gustare la vita come la natura della sua indole continuava ad esigere, aveva cercato rifugio nel pensiero di questo figlio, già adulto, e ripetutamente lo aveva pregato di venire nella sua casa di Stromboli, sperando che il soggiorno di Pietro potesse rivelarsi duraturo nel tempo, così da indurlo ad accettare l’ineluttabile passaggio delle “consegne”, a credere che tra quelle stanze, si sarebbe aggirato, in un futuro che non gli appariva lontano, qualcuno che non sarebbe stato lui.
Versi di Lorca gli sussurravano alle orecchie:
“No te conoce el toro ni la higuera,
ni caballos ni hormigas de tu casa.
porque te has muerto para siempre.”
Un sapore amaro gli riempì la bocca mentre si avvicinavano alla grande casa”sonnecchiante a mezza costa tra il mare e il monte”, stringendosi nelle spalle si chinò ad accarezzare le lunghe e morbide orecchie dello spaniel che, venutogli gioiosamente incontro, fiutava, sospettoso, le caviglie di Pietro. “E’ un buon cane, vado a caccia con lui” spiegò al figlio, continuando ad accarezzare il dorso bianco e nocciola dell’animale e, quasi vergognandosi della sua debolezza, lo spinse via dicendo: “Non è abituato alle carezze del padrone!”
All’improvviso si aprì una porta nel cortile ed una donna molto giovane, uscì sistemandosi sulla spalla la tracolla di una grossa borsa di cuoio, inforcando nello stesso tempo un paio di grandi occhiali dalle lenti appena ambrate, sembrò contrariata dall’incontro e accennando appena un gesto di saluto, si avviò lungo il sentiero con passi rapidi, seguita dal cane, udirono la sua voce dai toni aspri ripetere più volte: “Vattene, Geo!”
Pietro e Berto non parlarono molto, cercavano di adattarsi alla convivenza e, mentre trascorrevano i giorni, continuavano ad esaminarsi avvertendo, con disagio crescente, una diversità che diventava sempre più profonda; Berto era integrato nell’isola, era “Stromboli”! Quando le eruzioni del vulcano si facevano violente, illuminando di vampate di fuoco il cielo nero e scuotevano i letti sui soppalchi, durante la notte, Berto rideva, prendendo in giro Pietro che, madido di sudore e con gli occhi, da miope, socchiusi, scendeva a tentoni la scala di legno, respirando affannosamente.
(Continua)

UNA DAMA STORICA

2010-03-03T13:22:00.002+01:00

Nel loggiato dello Steri, chissà quanti vi avranno giocato

ORATORIO DELLA PUBBLICITA' (già delle Croci)

2010-03-01T11:54:00.003+01:00

Persistendo, ormai da anni, il ponteggio propubblicità (ed in assenza di qualsivoglia cantiere per la sciagurata idea di trasformarlo in albergo), consiglio agli estensori delle guide della nostra città di modificare il nome dell'edificio di basiliana memoria.
(Giuseppe Scuderi)

UN'ALTRA OPERA NELLA FIUMARA D'ARTE

2010-02-01T08:54:00.001+01:00

Il sito prescelto per la scultura di Mauro Staccioli è una leggera altura del territorio di Motta d´Affermo: un avamposto in quota sul mare e prospiciente gli scavi di Halaesa, le cui coordinate geografiche centrano esattamente la consistenza matematica del trentottesimo parallelo. Nominando la propria opera, l´artista traduce l´astrazione della misura terrestre in creativa percezione metafisica e suggella l´intrinseco legame dell´opera alla geografia del luogo, in perfetta sintonia con la poetica che contraddistingue sin dagli anni sessanta le proprie creazioni. L´opera è un tetraedro titanico cavo realizzato in acciaio corten. Parzialmente sprofondata nel territorio roccioso, presenta una fessura lungo lo spigolo occidentale che rende ancora più preciso il suo collocarsi nella specificità del luogo e nello spazio cosmico. Come un faro introverso, testimone consapevole del ciclico e irreversibile scorrere del tempo, cattura la luce solare attraverso la fessura, registrando nel proprio ventre geometrico i riverberi luminosi dallo zenit al tramonto. Al concetto di immortalità, notoriamente correlato alla piramide faraonica, subentra qui il concetto più responsabile di transitorietà, attraverso il quale l´artista celebra la vita nel suo incessante anelito all´eterno.
(Giuseppe Scuderi)

ANCORA UFO

2010-01-20T15:22:00.003+01:00

Ancora oggetti non identificati non nel cielo ma sui marciapiedi di Palermo: a quando e a chi la rimozione di questi inutili, dannosi e screditanti oggetti?
(Giuseppe Scuderi)

BUON ANNO, LUCIO

2010-01-03T12:28:00.002+01:00

Con questa fotografia, esattamente un anno fa, Lucio Forte augurava alla città un buon 2009.
Noi, oggi, lo auguriamo a lui, da dovunque ci legga... E diamo appuntamento a tutti i suoi amici per un prossimo incontro: potremo guardare le sue foto, ascoltare la sua musica, e mandargli un sorriso.
Giuseppe

PALERMOBENE contro PALERMOMALE

2009-12-23T11:19:00.001+01:00

Dopo il giardiniere di Villa Malfitano, anche il gestore del prestigiosissimo lido del Charleston è un organico a Cosa Nostra.
Un'altro set del match Palermobene-Palermomale.
Ma i giocatori continuano a scambiarsi le casacche, per confondere arbitro e spettatori
(Giuseppe Scuderi)

TV SPAZZATURA

2009-12-14T08:44:00.002+01:00

Probabilmente il cassonetto, per ora, è il posto migliore dove collocare le TV, anzichè accenderle. Anche perchè quel che si vede, accendendole, molto spesso è spazzatura.
(Giuseppe Scuderi)

UFO A PALERMO

2009-11-27T14:09:00.002+01:00

Ecco a voi le fotografie di due UFO avvistati non nel cielo ma sui marciapiedi di Palermo (Piazza Politeama e Villa Bonanno).
In realtà non sono poi tanto "non identificati": uno era un totem pubblicitario, l'altro un distributore di sacchetti per "deiezioni canine" (credo addirittura tarato in lire, visto il buon numero di anni da cui lo vedo).
La domanda, che spero vogliate condividere con me nel farla, al pertinente ufficio del Comune, è: visto che da anni non servono più a nulla, quando li togliete? O dobbiamo anche qui aspettare un contenzioso pluridecennale con le ditte installatrici (vecchie tabelle AMAT)? A quando un "processo breve" anche per chi è causa di ciò che arreca disagio, sporcizia ecc.
(Giuseppe Scuderi)

Metà

2009-11-20T11:36:00.001+01:00

O al ladro ne serviva solo mezza, o il proprietario è un acrobata del circo
(Giuseppe Scuderi, Centro storico, 2009)

Buone maniere...

2009-11-10T14:00:00.000+01:00

Palermo, Via Nazario Sauro, novembre 2009
(Giuseppe Scuderi)

L'ISOLA CHE (QUASI) NON C'E'

2009-10-24T10:13:00.002+02:00

Sullo sfondo, quasi invisibile, Ustica. La fotografia l'ho fatta a fine giugno, e l'apparire dell'isoletta ormai nota ai più per la tragedia dell'areo abbattuto, esploso, mi ha fatto pensare a quanti inganni cela questa storia
(Giuseppe Scuderi)

C'ERA UNA VOLTA...

2009-10-10T21:15:00.002+02:00

C'era una volta, nei racconti di mille anni fa, una vallata piena di alberi e di corsi d'acqua.
Oggi c'è quello che vedete
(Giuseppe Scuderi)

UNDICESIMO COMANDAMENTO

2009-09-15T13:08:00.002+02:00

Autolavaggio, Palermo
(Giuseppe Scuderi)

C'ERA UNA VOLTA UNA PALMA...

2009-09-08T10:20:00.001+02:00

Da qualche giorno una trivella campeggia nell’area Quaroni: si è dunque riavviato il cantiere “conoscitivo” propedeutico all’eventuale avvio della costruzione su cui tanto e tanti hanno scritto. Non campeggia più la palma, già per decenni al centro dell’area, poi “spostata” ai margini per avviare il cantiere, e oggi del tutto rinsecchita. Mi tornano così in mente le parole di Henri Bresc, nel suo testo I giardini di Palermo (1290–1460), quando parla del giardino “intus urbem”, dei tanti piccoli giardini nei pressi dei palazzi nobiliari, del “giardino palermitano che è un’impresa che richiede capitali, mano d’opera qualificata e un’economia rigorosa sul piano organizzativo. I coltivatori qualificati, i giardinieri, sono spesso nuovi immigrati… sono i greci della Romania, gli schiavi musulmani; alcuni vengono dalla Lombardia, altri da Roma”. O di Mario Pintagro (ne I monumenti della natura) che ricorda come “a metà del '700, si cominciano ad alberare i grandi stradoni suburbani… E i vecchi baluardi… tornano a vestirsi di verde…nascono così i giardini pensili allo Spasimo, a Porta Guccia, al bastione San Pietro al Palazzo Reale, al bastione d'Aragona al Capo, dove addirittura sorge il primo orto botanico”. O ancora, aggiungo io, la presenza dei “giardini” nei cortili dei grandi complessi conventuali, come quello del Collegio Massimo dei Gesuiti (oggi grande atrio del Convitto Nazionale), dove si produceva quanto necessario ad una comunità di un centinaio di persone. Il giardino è sempre stato sinonimo di civiltà, di rispetto della natura e con essa dell’uomo che ne è parte: forse proprio per questo oggi, purtroppo, gli si preferisce il cemento.
Giuseppe Scuderi

SCIENZA DELLA COMUNICAZIONE

2009-09-03T09:46:00.001+02:00

Più chiaro di così...

(Grazie a Gigliola Siragusa per la fotografia)

CORTILE CRISCIONE, GLI ANNI PASSANO E IL DEGRADO AUMENTA

2009-08-31T11:53:00.003+02:00

Il 6 agosto sono trascorsi esattamente sette anni da quando il Sindaco, su Repubblica, rispose alla mia richiesta di “attenzione per una storica vergogna cittadina, il Cortile Criscione a piazza In-dipendenza, nella speranza di un intervento riparatore della secolare incuria”.
Il primo cittadino assicurò di conoscere “la storia del Cortile”, e che c’era “sulla vicenda la massima attenzione”. Aggiunse che “l’Amia ne effettua regolarmente la pulizia. La zona, purtroppo, viene utilizzata come discarica abusiva ed è una di quelle censite e tenute sotto controllo”. E concluse dicendo che “richiederà un po’ più di tempo la sistemazione definitiva… subordinata a tre grandi o-pere”, cioè l’emissario fognario sud, i lavori per il passante ferroviario e la creazione di un grande collegamento viario “l’attraversamento del centro storico in galleria che si allaccerà al prolunga-mento di via Imera passando sotto piazza Indipendenza per collegarsi con via Basile.”
Ho atteso pazientemente, ma chiunque può riscontrare il “non mantenimento” degli impegni presi. Sino al crollo del muro su Piazza Indipendenza nello scorso inverno.
Andiamo con ordine. La storia pubblica del Cortile Criscione inizia con l’apposizione da parte del Comune nel 1872, come testimoniano una lapide sul posto e un atto notarile, di un antesignano vincolo di quasi “non edificabilità” per “mantenere la vista dei giardini” su via Colonna Rotta, quando il sindaco Peranni aveva stipulato un patto oneroso con i proprietari del terreno sottostante per continuare ad ammirare uno dei panorami più belli della città, una distesa di coltivazioni verdi e curate che seguitavano a perdita d’occhio sulla depressione del Papireto e di Danisinni.
Delle vicende dell’emissario fognario sono prova gli allagamenti, sino allo scorso inverno, del “vallone di Via Imera”. I lavori del passante ferroviario sono in corso, e stravolgeranno l’assetto viario della zona, da Via d’Ossuna a Corso Tukory, il progetto prevede cambiamenti di quote, spostamenti del tracciato viario, demolizioni, rampe di collegamento, posteggi, ecc. Insomma la completa modificazione di questa parte di città.
Della folle idea di attraversamento “in galleria del Centro storico” se ne parla da prima della secon-da guerra mondiale, non facciamo commenti.
Tutto, insomma, concorre ad una idea di città sempre più a misura d’auto, e non d’uomo.
Nessuna riflessione abbiamo invece letto, in questi sette anni di attesa, su cosa socialmente rappresentano oggi Porta Nuova, Piazza Indipendenza, Cortile Criscione, Danisinni. I luoghi della “Bi-sca con allarme luminoso” in cui fece irruzione nel 2002 la Guardia di finanza trovandovi puntate sino a cinquemila euro? La denominazione di una famiglia mafiosa, quella, appunto, di Porta Nuova? Un luogo di quotidiana anarchia, con giostre dentro le aiuole, venditori vari (di frutta e verdura, di pane abusivo…) che invadono marciapiedi e sedi stradali (che fine ha fatto il “regolamento per l’installazione dei chioschi autorizzati alla vendita di piante e fiori” approvato dalla giunta comunale nel marzo del 2007?), posteggiatori abusivi ben tollerati, sosta doppia e tripla che produce ingorghi d’ogni tipo? Un insieme di “centrali di spaccio” e consumo di stupefacenti, come facilmente può verificarsi passando la sera attorno all’obelisco che ricorda appunto le vittime per l’Indipendenza, o nella zona di Via Imera?
E’ una variante, consentiteci, della riflessione di Sergio Troisi su Repubblica, su una città che non sa, e non vuole, “progettare il contemporaneo”: contemporanei sono (o dovrebbero essere) i progetti e le persone che li vivono (o subiscono), contemporanei sono i legami tra assetto del territorio e sociologia, e contemporanee e future possono essere le conseguenze di scelte improvvide.
Se Palermo fosse “capitale”, come spesso millantano gli amministratori comunali, provinciali e re-gionali, Piazza Indipendenza, con la limitrofa Villa Bonanno (ormai anch’essa fondamentalmente un posteggio), sarebbe il centro del mondo, con le sedi del Governo e del Parlamento regionale, con i comandi di tutte le forze armate, con la sede delle gerarchie ecclesiastiche, con i più noti monumenti cittadini.
Se Palermo fosse capitale. Ma non vuole esserlo.

Giuseppe Scuderi (con qualche citazione dai testi di Lucio Forte)

DUBBIO

2009-08-03T10:20:00.003+02:00

Vi confesso che, per un attimo, leggendo qualche mese fa questa locandina pensai alla Cattedrale di Noto, alla Chiesa di Gibellina...
(Giuseppe Scuderi)

ALL'OMBRA DELL'ULTIMO SOLE SI ERA ASSOPITO...

2009-07-29T15:59:00.002+02:00

Non sull'autobus, come la vecchina del post precedente, ma sulla sua carrozzella, nei pressi di San Giuseppe dei Teatini, si è assopito non un pescatore, come cantava De Andrè, ma uno 'gnuri panormitano.

Grazie a Gigliola Siragusa per la fotografia
(Giuseppe Scuderi)

ESTATE PALERMITANA

2009-07-28T11:10:00.001+02:00

Caldo, attesa, stanchezza, durata del viaggio. Io, intanto, ma'arriposu tanticchia
(Fotografia di Giuseppe Scuderi, autobus in Via Libertà)

Un sorriso per l'estate

2009-07-24T10:00:00.001+02:00

Fotografia di Lucio Forte, il ristorante più allegro che c'è... Buon caldo a tutti
(Giuseppe Scuderi)

COME IL POSTINO

2009-07-16T14:47:00.002+02:00

Quasi come il postino, anche il 103 si fa vivo due volte. Potete scegliere. La fermata è quella di Via Roma, all'Ecce Homo. La "palina" è una di quelle vecchie, ma rimasta lì per gli incredibili contenziosi tra le ditte che avevano appaltato gli spazi pubblicitari e l'AMAT, che ha sì installato quelle nuove (con indicazioni ben più chiare e moderne), ma non ha nè rimosso nè coperto quelle vecchie e incomprensibili come questa (e nemmeno con due 103 si fa un 206)
(Giuseppe Scuderi)

LASCIARE LIBERO?

2009-07-08T12:35:00.002+02:00

Da oggi qualche foto di Lucio Forte torna a nobilitare questo suo blog. La prima è questa, che traggo da quelle che, nel 2005, fece per la mostra sulla Vucciria che, con la Fondazione Salvare Palermo, organizzammo a Palazzo Branciforte.

Chissà se nel frattempo sono riusciti ad aprire la saracinesca.

(Giuseppe Scuderi)

ALTRI TEMPI

2009-06-26T08:38:00.004+02:00

Copio dalla rassegna stampa dell'evento.

"Hollywood di Maurizio Cattelan un progetto speciale per la Biennale di Venezia, 2001. con il patrocinio della Città di Palermo e il contributo dell'azienda AMIA - Insieme per l'ambiente"

Palermo 8 giugno 2001 "La California atterra in Sicilia. Una nuova Hollywood sta crescendo tra palme, ulivi e rifiuti sulle colline di Palermo. Hollywood: 170 metri di lunghezza, nove lettere gigantesche, alte 23 metri. Una replica dell'insegna originale di Hollywood. Un intervento ciclopico, che trapianta il sogno americano nel cuore della Sicilia, a Palermo. Sulla collina di Bellolampo, sopra la discarica di Palermo, si snoda il profilo di Hollywood: un'allucinazione collettiva che e' anche un'immersione nella realtà piu' dura della cultura italiana".

(Ringrazio Vito Ippolito per la fotografia, Giuseppe Scuderi)

PRIVATIZZAZIONE DELL'ACQUA

2009-06-24T11:56:00.002+02:00

Tra le sciagure prossime venture per le nefaste teorie sul "mercato", c'è, lo sapete, la "privatizzazione delle acque". Quello che vedete è un esempio "fai da te" di quella che nel palermitano si chiama "mafia dell'acqua", si tratta di una delle sorgenti del Fiume Oreto, da decenni, se non da secoli, "privatizzata", forse anche "legittimamente", dai proprietari dei terreni in cui si trova, addirittura con una porta che mura la grotta naturale.

(Giuseppe Scuderi)

DIVIETO?

2009-06-17T15:41:00.003+02:00

Qualcuno ha mai visto un'automobile, una moto, o anche un autobus rispettare questo limite di velocità? Se i vigili urbani vi piazzessero un autovelox il comune incasserebbe un bel po'
(Giuseppe Scuderi)

DUE AUTORI, STESSO SOGGETTO

2009-06-09T08:30:00.001+02:00

In alto Michele Catti, Ultime foglie (fine sec. XIX).
In basso Diego Cammarata, Inquinamento (fine sec. XX)
(Giuseppe Scuderi)

RACCOLTA DIFFERENZIATISSIMA

2009-06-03T12:00:00.002+02:00

In un vicolo del Centro storico, efficienti servizi di raccolta differenziata di tutto quanto non dovrebbe esserci (frigoriferi con gas bucaozono, fotocopiatrici con polveri spirtusapolmoni, plastiche maidegradabili ecc)
(Giuseppe Scuderi)

PER LUCIO, TRE MESI DOPO

2009-05-27T15:21:00.001+02:00

Troppo poco.
E’ questo l’unico titolo, coscienti del suo essere ossimoro, che possiamo usare per ricordare qui dieci anni di amicizia con Lucio.
Troppo poco il tempo per conoscerci, troppo poche le cose fatte insieme rispetto a tutte quelle che avremmo voluto fare.
Tanto, invece, quanto ci legava. All’esterno e all’interno del nostro essere. All’esterno la passione per la “descrizione”: la descrizione di un luogo, di una emozione, ma anche la descrizione di uno stato d’animo, di un’idea.
Lucio aveva più strumenti di noi per “descrivere”: aveva la parola, scritta o detta, la fotografia, la musica.
La parola: quante volte i suoi scritti, sul nostro per, su Repubblica, e da ultimo nei siti internet che lo vedevano collaboratore e promotore, si son fatti leggere tutti d’un fiato, tanta era la sua capacità di tener desta l’attenzione del lettore, di aggiungere ricordi, citazioni, che più che impreziosire narrativamente i suoi racconti (la gioventù negli anni della ricostruzione postbellica, la frequentazione di tanti quartieri della città nel cambiare residenza) li rendono vivi, cronachistici, affrancandoli dal gusto della languida memoria, dal camminare con lo sguardo al passato, che, purtroppo, segna spesso il nostro dire (e fare). Per lui invece tutto era vivo, quotidiano, e destinato al futuro: le analisi dei luoghi (quanto abbiamo detto e scritto insieme su Piazza Indipendenza, sui cortili del Centro storico…), le storie umane (dei mendicanti come degli artisti, degli emarginati come dei protagonisti).
La fotografia, la passione che ci ha accomunato: non per stare a cincischiare di mezzo diaframma in più o in meno, di quanti megapixel avesse l’ultima macchina comprata. Ma per tutte quelle parole, (ancora la “parola”) che le sue fotografie pronunciavano, fossero immagini di strade, di luoghi, di cose, o di uomini, a cui i suoi scatti, appunto, davano la voce. Quel concetto di “scrivere con la luce” con cui può tradursi la parola fotografia.
La musica, i poeti cantautori, il jazz. Dai primi traeva frasi, espressioni, che quasi sembravano scritte proprio per descrivere le sue fotografie, dal secondo l’intensità, la coesione espressiva.

E un solo fortissimo filo, quasi una catena, ha legato, nella storia di Lucio, parola, fotografia, musica: l’idea. L’idea, lasciatecelo dire, sociale e socialista. Tutti i suoi scritti sono percorsi da una richiesta di “giustizia sociale”, sia che scrivesse della malasorte di un cimitero abbandonato che del disagio umano di un quartiere degradato, della memoria di una storia cittadina o della necessità di ordinare un vecchio archivio scomparso nelle pieghe della burocrazia.

Idea che si esprime, ancora oggi che tocca a noi adoperarle, nelle password che aveva scelto per i suoi collegamenti internet. E che, gelosamente, custodiremo.
Andrea Ardizzone e Giuseppe Scuderi

MOLTO PIU' BRAVI

2009-05-19T10:54:00.002+02:00

Questo paramento murario ha quasi quattrocento anni, e sicuramente è uno dei più belli della nostra città. Per chi non se ne fosse accorto, è all'inizio di Via Toledo (quella che da dopo l'Unità d'Italia chiamiamo Corso Vittorio Emanuele), poco sotto Porta Nuova, e quando fu costruito, probabilmente su progetto dell'architetto del Senato Mariano Smiriglio, l'edificio era l'Ospedale Militare dedicato a San Giacomo. E gli scalpellini che lo realizzarono erano molto più bravi di quelli di oggu

(Giuseppe Scuderi)

CHIEDE GIUSTIZIA

2009-05-12T12:34:00.001+02:00

"Nino Agostino fu ucciso il 5 agosto 1989 a Villagrazia di Carini insieme alla giovane moglie che era incinta. Era un agente del commissariato San Lorenzo, ma in realtà avrebbe lavorato per i servizi segreti sotto copertura. Un suo collega infatti ha rivelato ai magistrati di una confidenza ricevuta da Agostino: "Mi confidò – ha detto – che collaborava con i servizi segreti per la cattura di Provenzano". I servizi segreti, interrogati in merito, hanno sempre negato. Tre anni fa però è stato fatto ricorso al segreto di Stato. La morte dell’agente Agostino è ancora avvolta dal mistero. Vi è un solo pentito che ha raccontato di questo omicidio, Oreste Pagano, il quale ha affermato: "Ero al matrimonio di Nicola Rizzuto, in Canada. C’era un rappresentante dei clan palermitani, Gaetano Scotto. Alfonso Caruana mi disse che aveva ucciso un poliziotto perché aveva scoperto i collegamenti fra le cosche ed alcuni componenti della questura. Anche la moglie sapeva, per questo morì" (notizie tratte da varie fonti internet)
Vincenzo Agostino, il padre dell’agente ucciso, ha promesso di non tagliarsi la barba fino a quando i killer di suo figlio non saranno assicurati alla giustizia.

E così, infatti, lo abbiamo fotografato il 18 aprile a Piazza Pretoria.
(Giuseppe Scuderi)

SICILIANI ILLUSTRI

2009-05-05T10:17:00.003+02:00

Lo scorso 29 aprile, al Teatro Politeama, il Centro Pio La Torre ha, per il ventisettesimo anno, ricordato il segretario regionale del Partito Comunista Italiano, ucciso dalla mafia il 30 aprile 1982 in Via Generale Turba.
Quest'anno lo ha fatto affidando a Vincenzo Consolo la scrittura di un "atto unico", che in un'ora ha raccontato, splendidamente e commoventemente, la vita di La Torre, la Sicilia dal dopoguerra ad oggi, la genesi della mafia attuale.
Concludendo, magistralmente, con una "anticitazione" del Gattopardo: che non i principi, i baroni, i feudatari furono i "nobili di Sicilia", ma i contadini, i sindacalisti, i militanti, le vittime. Questi i "nobili" da celebrare.
(Giuseppe Scuderi)

IN TEMPI DI CRISI

2009-04-28T12:48:00.002+02:00

Non so quanto possa essere "utile" nella vita domestica quotidiana un pensionato "sino a 90 anni". Però se ne aveste bisogno, potete rivolgervi a loro...

(Giuseppe Scuderi)

PROPRIO IMMACOLATA NON E' PIU'

2009-04-22T14:18:00.002+02:00

La maestosa colonna dell'Immacolata di Piazza San Domenico, uno dei più significativi monumenti-simbolo della città, è ormai in agonia. Soffocata dall'inquinamento (Via Roma è, dati ufficiali, una delle strade più inquinate d'Italia), stritolata dal parcheggio sino ai bordi della gradinata, e, infine, terreno fertile per la crescita di erbe spontanee, nonchè deposito, da un anno all'altro, dei rinsecchiti fiori che i devoti le portano nella sua ricorrenza.

(Giuseppe Scuderi)

CERTE COSE PRIMA ERANO UN SEGRETO

2009-04-14T08:06:00.002+02:00

Siamo rimasti proprio "basiti" leggendo, nel cartello di un fioraio palermitano, che nell'offerta fosse compresa anche la "buche da sposa a scelta". Non solo compresa, ma anche "a scelta"
(Giuseppe Scuderi)

ARRESTI

2009-04-08T10:32:00.001+02:00

Ieri mattina, verso le cinque più o meno, sono stato svegliati da un vociare proveniente dalla Strada. Erano i parenti dei diciassette arrestati per spaccio che arrivavano davanti la squadra mobile al seguito del congiunto ammanettato. Le donne in pigiama e vestaglia: quelle da 100 chili e quelle da 35-40; mi ha sempre colpito questo confronto (che vista la mia vita nel centro storico ho sempre potuto fare), tra quelle ingrassate a pane e pasta (che costano poco) e quelle così affamate e abbiliate, sempre con la sigaretta accesa, senza più voce per una vita di urla, che sembrano dover morire da un momento all'altro. Sono madri, sorelle, mogli, fidanzate. I loro capelli tinti biondo platino mostrano abbondantemente la "ricrescita" nera (inserto: ero in una putia di via castro a comprare qualcosa, entra una ragazza e chiede "il colore da due euro", "è aumentato" dice il tizio, "ora è dueequindici". "Tu po' tieniri" è stata la risposta). E i bambini: tutti. Quelli piccoli avvolti nelle coperte e annacati nervosamente, al punto da essere scossi e schiaffeggiati se continuano a piangere. Le "femminucce" che corrono saltellando. I "masculiddi" già atteggiati a grandi, con le mani in tasca e il cappellino. Da un altra parte gli uomini: i fratelli, i padri, i cognati, gli zii, qualche amico. In silenzio, fumano appoggiati agli alberi o seduti sui maxiscooter con cui sono arrivati, non parlano. La sceneggiata spetta sempre alle donne: l'urlo quando la volante esce sgommando direzione ucciardone, l'ammollarsi delle gambe ed il sostegno delle sodali. I maschi salutano, e promettono di andarli a trovare al primo colloquio. E alla fine, dopo qualche sputo ai poliziotti e qualche insulto alle loro madri, si dileguano lentamente, in silenzio, scomparendo di nuovo dai vicoli da cui erano emersi.
Palermo, centro storico, anno di grazia 2009
(Giuseppe Scuderi)

Finalmente affollato

2009-04-03T10:31:00.002+02:00

Finalmente affollato l'Albergo dei Poveri. Non di poveri, per fortuna, ma degli studenti che visitano la mostra degli elaborati del Concorso Conosci il tuo museo, prodotti da oltre 100 scuole di tutta la Sicilia "per la conoscenza del patrimonio museale siciliano". Si può visitare tutte le mattine (tranne il lunedì) sino al prossimo 30 aprile.

(Giuseppe Scuderi)

2009-03-27T17:25:00.001+01:00

Vorrei dirti,caro Lucio,quanto tu sia presente,seppure da ..qualche altra parte,e continuando a pubblicare la seconda e la terza parte del mio articolo sul Marocco,sento di averti vicino ,anche se non ci sei più con i tuoi commenti,le foto e le accurate scansioni che completavano quanto scrivevo.Grazie

MAROCCO*parte terza*

Di Augusta Modica

La guida marocchina continuava a parlarmi dei grandi cambiamenti del suo paese,attuati e promossi da un giovane re,colto e per di più amante della tradizione e del progresso;felice combinazione che accetta il nuovo senza escludere il passato,le origini,la storia.Spiegò un giornale,scritto in francese,dicendomi:”Ecco questo è il sovrano Mohamed VI”.Vidi il volto ambrato di un uomo sui quarant’anni con una espressione attenta e seria.Leggendo l’articolo che accompagnava la foto,mi sembrò di scorrere le pagine delle “Mille e una Notte”perché,come in quel libro,ogni volta che si nominava il re,venivano scritte le frasi augurali:”..che Allah lo conservi”oppure “che Allah gli dia salute e vita”etc..
Il giorno dopo presi parte ad una gita che doveva portarmi a Chaouen,il pullman attraversava campagne coltivate e vasti tratti con una vegetazione molto simile a quella mediterranea e poi tante palme,di diverse specie,non funestate dal ‘punteruolo rosso’,si fermò su una collina ,dove in un lussuoso albergo con una magnifica vista, ci fermammo per bere qualcosa e trovammo la guida del posto,che ci accolse con cordialità e molta cortesia.Mentre ero al bar,per bere il mio caffè,vidi in un grande salone,vicino la hall,sdraiati sui divani,disposti lungo le pareti,un gruppo di uomini alti e robusti,vestiti con i “djellaba” molto eleganti e di buon taglio,parlavano tra di loro con voci forti ma senza gridare,si vedeva che erano lì per un convegno o un seminario.Di nuovo,osservandoli,entrai in conflitto con le mie idee e il mio modo di essere.Apparivano sicuri,virili,forse leggermente arroganti e certamente molto presi dal loro mondo maschile ed esclusivo,non potevo fare a meno di guardarli con una punta di ammirazione e di paragonarli con gli uomini europei talvolta incerti,nevrotici,insicuri,la cui virilità,messa a dura prova,vacilla a causa di donne….che, come me, ambiscono ad una giusta uguaglianza,certamente pagata con il suo doveroso prezzo!
Con le due guide,ci inoltrammo lungo un sentiero che portava a Chaouen,una città..come dire, una porta che si spalanca,accendendo curiosità e cambiandoti,perché non si può rimanere non toccati e quelli di prima dopo essere stati a Chaouen.Nella Medina,le strade,strettissime, come vicoli e le case,ad un piano o a due, spesso unite da archi con intarsi, colori di tutte le variazioni del blù;dal cobalto al celeste che si scolorivano sino ad avvicinarsi al bianco, e dappertutto scivolavano uomini,donne, bambini che passavano senza urtarti o toccarti.Appoggiate ai muri,sedute a gambe incrociate, si vedevano donne con grandi cappelli a ponpon e stoffe di cotone a righe annodate in vita che vendevano erbe aromatiche come rosmarino e menta profumatissima, disposte in grandi ceste di vimini:Dalle botteghe artigianali che vendevano ceramiche,abiti,gioielli,tappeti,sfuggivano odori speziati che si mescolavano agli aromi delle erbe,talmente acuti ed inebrianti che ti sembrava di camminare come in un sogno!All’improvviso sentii una voce acuta e girando l’angolo della strada vidi un mendicante con le stampelle e un turbante,un occhio privo di vista che faceva saltare tra le mani una ciotola con delle monete,chiedendo la carità ai passanti :“..per amore di Allah!”implorava.
La guida marocchina,sorrideva vedendo il mio rapimento e sentendo la mia emozione;conosceva gli occidentali,mi disse che la religione era un modo di vivere,di mangiare,di costruire,di creare e che c’erano gruppi di uomini e donne che si riunivano per parlare dello spirito,dell’anima.Da tanto tempo non pensavo “all’anima”avevo quasi perso il ricordo del significato di questa parola che mi colpì nuovamente con forza facendomi sentire che il pensiero poteva ripercorrere i percorsi filosofici e culturali che la riguardavano.Smarrita tra queste sensazioni,mi accorsi che eravamo arrivati nel luogo(non riesco a chiamarlo ristorante)dove avremmo pranzato,con lunghe tavole e panche e cibi fumanti serviti in un piatto chiamato “Tagin”con coperchio di terracotta a forma di piramide.Ci servirono il tè in bicchieri con foglie di menta e potei,così tirare il fiato e scendere sulla terra.Dopo il pranzo girammo per i negozi di tappeti e arazzi di tutte le grandezze e di tanti colori e dappertutto,guardandomi dicevano,come il mio amico Lucio Forte:”Ah.. les yeux verts..!”Devo dire che in un paese dove tutti hanno gli occhi scuri,i miei occhi chiari hanno riscosso un lusinghiero successo!
Mentre i miei compagni preferivano sostare all’ombra,seduti ai tavolini per bere e riposare,seguii la guida verso la Source de Ras el-Ma, una sorgente che forma una cascata che finisce nel fiume Laou ,e di nuovo,camminando lungo le sponde erbose,alzando lo sguardo verso la riva opposta,mi stropicciai gli occhi perché non riuscivo a credere a quello che vedevo;c’erano delle donne che lavavano, nelle acque del fiume, tappeti e coperte,strofinandoli di sapone con delle spazzole e,poi,distendendoli sull’erba ad asciugare.Erano così intente al loro lavoro che non fecero caso alla mia presenza e ai miei sguardi e si notavano l’abilità e la destrezza con la quale eseguivano il loro compito,sembrava che non sentissero la fatica,tanto i loro movimenti erano aggraziati e leggeri.”Mi ricorda il mio villaggio,anche mia madre lava i tappeti nel fiume”disse il mio compagno,guidandomi nuovamente verso la Medina.Era pomeriggio inoltrato,la luce si faceva dolce disfacendosi nell’aria,ripercorrendo le strette vie vidi,d’un tratto una figura che spiccava nella folla perché era tutta vestita di veli neri,lunghi sino a terra e sul capo portava un cappello alto,senza falde,con un velo che copriva tutto il volto senza lasciare aperture per gli occhi,”E’ una donna,talune appartengono a famiglie con una tradizione fortemente integralista”disse la guida,ma io notai che il corpo era stretto e magro e che camminava con una scioltezza e una padronanza poco femminile.Nei pochi secondi che questa apparizione rimase nel mio campo visivo,lasciando una traccia indelebile nel mio ricordo,pensai che si muoveva,non tra la folla,ma come fosse al di fuori dominando tutti noi.In qualche modo la sto ancora ….seguendo!

2009-03-22T18:57:00.002+01:00

Dal Marocco con Stupore
*seconda parte*
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di Augusta Modica

Non c’erano solo gabbiani ma anche grandi uccelli,simili agli aironi,con ampie ali chiare orlate di nero che volavano molto in alto al di sopra degli alberi del parco, vicinissimo alla spiaggia. Camminavo lentamente e guardando l’orizzonte,ne percepivo una linea pochissimo curva,differente da quella del mare,inoltrandomi sulla battigia fui attratta da un gruppo variopinto:tre cammelli,due grandi e uno piccolo,quest’ultimo con un pelo fitto tutto a riccioli sui fianchi e sulla schiena .Accoccolati vicino ,c’erano i cammellieri,vestiti di tutto punto,con cappelli ornati di strisce colorate e campanelli e secchi ,con le palette per raccogliere gli escrementi .Mi strofinai gli occhi perché l’essere bambino che ho dentro cominciò a strillare per la gioia,incantata mi avvicinai per guardare;avevano gualdrappe a colori vivaci sui dorsi e i musi avvolti in reticelle,tranne il piccolo che masticava girando elegantemente la testa,socchiudendo i grandi occhi scuri orlati da lunghissime ciglia. Non potei resistere,mi avvicinai e allungai una mano per fargli una carezza sul muso,ma…il piccolo arricciò il labbro,schiudendo di scatto i denti per darmi un morso,spaventata balzai indietro,battendo,poco elegantemente,il sedere sulla sabbia tra le risate divertite dei cammellieri!Strofinandomi la parte dolorante mi avviai verso la zona ristoranti che per fortuna(amo camminare)era molto lontana.I sentieri si srotolavano davanti a me tra tappeti di erba bagnata di rugiada,alberi e aiuole con farfalle che confondevano le loro ali con i petali dei fiori.L’aria era sempre molto pungente e il profumo dell’erba,tagliata di recente saliva alle narici,ricordandomi risvegli in fredde mattine durante i miei soggiorni in Inghilterra….!Mi informarono,più tardi,che la parte a nord del Marocco,nel mese di luglio,ha di queste giornate velate con appena un accenno di nebbia e..brividi!
Tangeri mi aspettava e così mi affrettai a salire sul pullman dove c’era la guida,un marocchino vestito con il costume nazionale che portava con disinvoltura e che gli stava a meraviglia.Alla luce del giorno potevo vedere la strada statale larga e bianca, lungo i bordi, aiuole e alberi,dove giardinieri,uomini e donne,con i vestiti ben abbottonati e cappelli a larghe tese,zappavano sarchiavano,curavano le piante,tutti concentrati sul loro lavoro,senza alzare la testa per guardare chi passava.Che differenza con la volgarità e l’arroganza degli operai,intenti svogliatamente a sistemare strade o marciapiedi nella mia città,con la sigaretta in bocca,il sudore che scorre sui dorsi nudi e le pance enormi e arrossate esibite senza vergogna da giovani e anche da vecchi.Ricordo che l’estate scorsa,lungo il Viale della Libertà,vicino la Banca dove ho il conto,di fronte il Giardino Inglese,c’erano un gruppo di muratori,intenti al loro lavoro(si fa per dire!)rispondenti alla mia descrizione e che ai miei sguardi di disapprovazione,rispondevano con occhiate impudenti e alzate di spalle!
La città,non molto grande,mostrava un aspetto moderno,con le strade senza cartacce o sporcizia,non c’erano mendicanti e le persone avevano un aspetto lindo e pulito,fui affascinata dalle donne;molte, anche giovani, portavano il velo in testa e anche i jeans.Questo contrasto era molto particolare e poi il velo era accomodato con grazia e con tanta abilità che non si spostava minimamente, e incorniciava i volti accentuando la bellezza degli occhi scuri.Alcune donne di età portavano il “djellaba”, un caftano lungo sino ai piedi,con le maniche ai polsi,le stoffe,morbide,accompagnavano i movimenti del corpo,regalando una andatura sciolta ed elegante.Due o tre signore che facevano parte del mio gruppo,avevano magliette di cotone che non riuscivano a dissimulare i rotoli di grasso alla vita e bermuda che,ahimè, facevano vedere cellulite e vene varicose,e per completare, cappelli da ragazzo con visiera per ripararsi dal sole!Dal punto di vista estetico non si poteva esitare a scegliere le signore marocchine e poi,guardando i loro abiti,si notavano le stoffe leggere e fresche che favorendo il movimento e,non aderendo al corpo,lasciavano passare l’aria e,probabilmente erano molto più comodi degli abbigliamenti “casual” di noi europei.
Molto incuriosita,rivolsi molte domande alla guida sul “velo”e sui rapporti tra uomini e donne.Lui parlò a lungo descrivendo una dimensione di vita,che non potevo condividere,ma che mi faceva intravedere un mondo in cui ogni gesto acquista un significato quasi arcano e denso di mistero.”La moglie mostra la sua bellezza solo al marito”mi disse e difatti non si spogliano quando sono al mare e rimangono vestite sulla spiaggia,bagnandosi soltanto in spiagge molto isolate e lontane da occhi indiscreti.
Certamente questi costumi appaiono lontanissimi dal nostro modo di vivere e il mio “spirito guerriero”che,sempre si è ribellato a qualsivoglia costrizione si rivolterebbe se dovesse sottostare a tali prevaricazioni.Ma…ma..Soffro di fantasia!Alle parole del marocchino, scivolarono nella mia mente una sequenza di immagini di uno smagliante erotismo, da trattenere il respiro e battere velocemente il cuore!Vedevo una serie di stanze senza mobili,con tappeti e cuscini sui pavimenti,un uomo accoccolato a gambe incrociate ed una donna che lentamente avanzava, scoprendosi di tutti gli indumenti ,lasciandoli cadere con ampi gesti lungo il cammino,senza ostentazione o provocazione,come inconsapevole di se non nell’attrazione provata, e il velo che si toglie dalla testa,scuotendo i lunghi capelli è,finalmente,come un segnale per l’uomo che si alza per ghermirla in un amplesso che sembra una violenza ma….non lo è!

Una serata diversa da tutte le altre

2009-03-16T08:04:00.001+01:00

CIAO LUCIO

2009-03-06T11:35:00.003+01:00

Ciao Lucio. Ci rivedremo, prima o poi, ci rivedremo anime sorridenti, o spiriti allegri. Continueremo a scriverti, anche qui, nel tuo blog, oggi senza "rosa".
Un abbraccio, Giuseppe e tutti i tuoi amici

CACCIA AL TESORO

2009-02-25T14:16:00.002+01:00

Sicuramente è uno dei tesori della storia della nostra città. Chi altri sa dov'è?

VERGOGNA

2009-02-20T12:22:00.002+01:00

Vergogna, senza il "Piazza della". E' ciò che dovrebbero provare tutti i consiglieri comunali, attuali e passati, per l'abbandono in cui consentono che viva (se questo è vivere) la Piazza del Teatro del Sole, come pomposamente ancora qualcuno vuol chiamarla. Uno solo, dei quattro canti, si salva dal degrado: quello affidato a Santa Romana Chiesa, con l'edificio dedicato a San Giuseppe.

(Giuseppe Scuderi)

SALE CINEMATOGRAFICHE IN CRISI

2009-02-16T08:50:00.003+01:00

Tra cinema in tv (parabolica o digitale), dvd pirata, film scaricabili da internet... certo che il declino delle sale cinematografiche sembra inarrestabile. E l'insegna (fotografata a Reggio Calabria) lo dimostra.

(Giuseppe Scuderi)

C'era una volta...

2009-02-13T10:47:00.002+01:00

C'è poco da aggiungere. Palermo, Vicolo Castelnuovo (tra corso Vittorio Emanuele e Piazza Casa Professa). Non tutti eravamo "radicali", ma quella sede era una dimostrazione di confronto, di discussione, anche di contrasto di cui ancora si avrebbe bisogno.

(Giuseppe Scuderi)

Giochi e sogni

2009-02-09T13:31:00.002+01:00

Da un paio di giorni sono state riaperte due corsie della problematica "rotonda" di Via Leonardo da Vinci. Aleggia sempre, sulla zona, il progetto delle futuristiche passerelle pedonali, dallo spropositato costo e dalla molto, ma molto, dubbia utilità: forse sono solo un divertimento (ben pagato) per un progettista. Speriamo che il denaro pubblico ad esse destinate si usi meglio.
(Giuseppe Scuderi)

Partendo da un biglietto trovato per terra...

2009-01-29T14:02:00.001+01:00

Quello che vedete nell’immagine è un biglietto dell’AMAT, di quelli attualmente in uso.Riporta il marchio dell’Azienda Municipalizzata Auto Trasporti, un numero di serie, un codice di tariffa, la validità di 90’, il marchio di Trenitalia (lo stesso tipo di biglietto, sinora, è stato adoperato anche per il treno chiamato “metropolitana”, ma mi pare di ricordare che la convenzione sia stata appena revocata). E poi, visto che l’ho raccolto già usato, la timbratura con i codici della obliteratrice e l’orario.
Ma io (che sono abbonato all’AMAT dal 1973) l’ho raccolto perché mi ha incuriosito il disegno che ne riempie quasi tutto il campo. Lo conoscete anche voi: è il logo della Assemblea Regionale Siciliana: “Il nuovo logo dell'Assemblea Regionale Siciliana disegnato da Pierluigi Cerri in occasione delle celebrazioni [del LX anniversario dell’Assemblea, 2007] Tra i materiali raccolti e presi in esame per l'ideazione del segno grafico, il vaso neolitico di Paternò che, per la raffinata modellazione delle impugnature e le complesse decorazioni a spirale, ha ispirato il lavoro dell'architetto. Il logo è un segno elementare, raccolto da un passato remoto e generatore di identità, che esprime l'appartenenza dell'ARS ad una cultura antichissima.” No comment sul logo, potrebbe ispirare altri riferimenti.
Ma perché è sul biglietto? Non c’è scritto nulla, nemmeno sul retro. Si pensa che chi compra il biglietto se ne ricordi, e dica, “ah, l’ARS”? Ci credo poco. E’ il segno che contraddistingue i biglietti per le linee che portano il turista a visitare Palazzo dei Normanni? Ma quando mai, figuriamoci se l’AMAT ha simili cortesie. E’ una pubblicità occulta dell’ARS (visto che l’allora Presidente dell’Assemblea Miccichè si lamentò del fatto che solo il 12% dei siciliani conosce l’ARS e le sue attività?)? Ma anche se fosse così non dice nulla. O il simbolo distingue i biglietti che l’ARS, per incentivare l’uso del mezzo pubblico, regala ai suoi dipendenti così la smettono di invadere Villa Bonanno con le loro auto? Mi pare difficile. O il disegno è piaciuto, in generale, al grafico dell’AMAT e lo ha messo lì; e se così fosse, perché ruotato di 90° gradi rispetto alla forma canonica con le anse laterali?
E se di mezzo ci fosse del denaro pubblico (tipo, mettete il logo, e noi vi giriamo, magari attraverso la Fondazione Federico II, un po’ di soldini, ecc.)?
Boh. Ci vorrebbe il commissario Montalbano. Intanto partendo da un biglietto trovato per terra ho scritto 2087 caratteri e 29 righe.
Giuseppe Scuderi

Scegliete voi

2009-01-26T21:04:00.002+01:00

Già il Centro storico, ed in particolare la parte del mandamento Monte di Pietà è un dedalo di strade malconcio, se poi una ha addirittura due nomi, buona fortuna!

(Giuseppe Scuderi)

Ricordando il Marocco

2009-01-21T18:12:00.003+01:00

di Augusta Modica

Dal Marocco con stupore

A tarda notte all’aeroporto di Tangeri per una attesa vacanza a seguito di un anno di intenso lavoro,dopo avere superato svariati sbarramenti di controllo e perquisizioni e avere risposto a pressanti domande sui motivi della mia visita in Marocco, fattemi in un inglese incerto e cantilenante (comprendo il francese ma non lo parlo abbastanza bene) dopo avere riempito moduli che chiedevano informazioni disparate; dal codice fiscale all’indirizzo del luogo dove avrei soggiornato,al mio stato di salute, alla mia città di provenienza, al mio lavoro etc.,andai ad aspettare il mio consistente bagaglio…che non arrivava! Come di certo è capitato a tanti altri sfortunati viaggiatori, anch’io ho provato l’irritazione e il disagio di non avere neanche lo spazzolino da denti per affrontare la prima notte delle mie agognate vacanze, mentre quel che scoteva di più i miei nervi, già messi a dura prova, fu la notizia, datami da un impiegato assonnato e di malumore: il bagaglio non mi sarebbe stato recapitato ma sarei dovuta andare all’aeroporto a ritirarlo! Devo confessare che mi vennero alle labbra diverse considerazioni poco lusinghiere su un Paese che accoglieva così male i malcapitati visitatori ma, guardandomi attorno e avvertendo un’atmosfera non favorevole ad accogliere critiche o rimostranze, preferii inghiottire il rospo e mi avviai verso la macchina che mi aspettava per portarmi al Club Med, vicino Tetouan, dove avevo prenotato, a due ore circa da Tangeri. Solo in seguito seppi che esisteva un altro aeroporto molto più vicino a Tetouan, ma è soltanto per il re e alte personalità, compresi i capi villaggio.
Era la prima volta che venivo in Africa e mi ero fatta delle idee anche piuttosto superficiali
e imprecise.

Freddo in Africa.

L’automobile correva velocemente per strade ampie e pulite fiancheggiate da costruzioni talvolta non terminate che nel buio mi apparivano bucate da finestre di forma stranamente lineare.Erano circa le tre del mattino e c’erano persone per le vie e in qualche locale illuminato,con i tavolini sui marciapiedi,incuriosita,aprii il finestrino ma una corrente fredda mi costrinse a chiudere. Freddo in Africa, dissi a me stessa infilandomi frettolosamente il cardigan di cotone che avevo poggiato sulle spalle, Poi. riflettendo, pensai che l’escursione termica abbassava la temperatura e continuai a guardare, sentendomi vagamente stupita senza capirne la ragione. All’improvviso scossi la testa aguzzando lo sguardo, perché al cervello mi era arrivata l’immagine, insolita, di persone compostamente sedute che parlavano invece di urlare o ridere sgangheratamente camminavano per le vie, senza barcollare e senza bottiglie in mano. L’autista, un bellissimo ragazzo greco con i capelli ricci, che si chiamava Themelis, osservando la mia espressione stupita mi disse in ottimo italiano (la madre era siciliana):”Non bevono alcool, non possono e non vogliono; lo impedisce la loro religione”e aggiunse, sorridendo che c’era la polizia a ricordarglielo nel caso che avessero derogato a questa regola.Mi appoggiai al sedile riflettendo; certo sapevo che l’Islamismo prescrive l’astensione dall’alcool ma,scioccamente, non mi aspettavo che tutti, abitanti e turisti vi si conformassero, alla lettera. E fu l’inizio per me di un lungo cammino di conoscenza del Marocco che come dice un poeta marocchino,Tahar ben Jelloun “..è un susseguirsi di porte che si spalancano a mano a mano che si avanza”.

Lavoratrici velate

Non c’erano cumuli di rifiuti, lattine, carte o cani randagi, per quanto girassi la testa tutto appariva stranamente ordinato; erano ormai le quattro della mattina e cominciai a notare gruppi di uomini e donne, molte di queste con il velo, decentemente vestite salire su piccoli pullman.”Vanno al lavoro”disse il ragazzo greco”Affittano un veicolo e vanno a lavorare insieme” e aggiunse che dieci anni fa,percorrendo questa stessa strada con il pulmino per prendere o lasciare i turisti del villaggio, pregava con tutte le sue forze che non si forasse nessuna gomma e che il motore non si guastasse perché c’erano torme di mendicanti, di gente che graffiava, implorando, i vetri della macchina, bambini forse malati o addormentati sul selciato,vecchi con gli occhi chiusi e le mani rattrappite sul petto”.Dieci anni”: Pensai che in dieci anni una realtà tragica era mutata così radicalmente e senza stravolgimenti, cioè senza che le costruzioni somigliassero anonimamente alle periferie di Roma, Atene o Palermo la mia bella città “Rosa e Nera”il cui decadimento sembra torbido e irreversibile! Era evidente che i piani regolatori erano rispettati, i colori erano tenui e i cantieri aperti testimoniavano una crescita controllata di abitazioni e locali grandi e piccoli.Ero molto stanca e fortunatamente la macchina imboccò un lunghissimo viale che sembrava snodarsi in mezzo ad un parco; sbadigliando entrai in un bungalow di pietra, interamente coperto di rampicanti, rabbrividendo all’aria frizzante della notte.
Dormii sodo e a lungo senza neanche la goccia di profumo francese che sembrava fosse la camicia da notte di una famosissima attrice americana di tanti anni fa. Mi svegliò, molto tardi, un fruscio che si allontanava e si avvicinava come un sospiro trattenuto; sapevo che era l’oceano e, ansiosa di vederlo, corsi verso le grandi porte finestre spalancandole. Il cielo era di un grigio chiaro, la spiaggia a perdita d’occhio, cosparsa di piccoli gigli bianchi che spuntavano dalla sabbia; chinandomi a raccoglierne uno notai che sulla sabbia c’erano innumerevoli conchiglie di tutte le grandezze e di diversi colori sfumati. La battigia era molto ampia e minuscole onde scivolavano sulla sabbia compatta e lucida come un pavimento. L’acqua dell’oceano era molto fredda ma sembrava massaggiarti vigorosamente la pelle dandoti energia mentre gli occhi mi si spalancavano; una sensazione insolita e mai provata.

-continua.

COMPETENZE

2009-01-15T14:31:00.001+01:00

Copio e incollo dal sito del comune di Palermo, alla voce Assessori in carica: "Mario TINERVIA, Assessore Traffico e Polizia Municipale Deleghe: Traffico e Mobilità, Polizia Municipale. Nato a Palermo il 02/01/1965, diplomato in odontotecnica, è dipendente di uno studio odontoiatrico a Palermo. Nel 2004 ha conseguito due Master - a Bruxelles e a Strasburgo - in Relazioni politiche tra la Comunità Europea e gli Enti Locali" Mi sfuggono i nessi reciproci tra gli studi conseguiti, la professione esercitata, i due Master..., e le deleghe assegnate.

Mah!

(Giuseppe Scuderi)

LA MALASORTE DEI QUATTRO CANTI

2009-01-13T09:16:00.004+01:00

Qualche voce di protesta si è levata, qualche proposta di "uso pubblico" è stata avanzata, ma intanto il "mercato" va per la sua strada. E così, dopo il Palazzo di Rudinì (quello della Libreria Dante) posto in vendita, dopo il Palazzo Bordonaro squallidamente scorticato e abbandonato, il Palazzo Costantino con la ristrutturazione a destinazione alberghiera sul viale del tramonto, la metafora del disastro amministrativo cittadino si arricchisce di un altro tassello.
Complimenti a tutti quelli che, nell'ormai oltre mezzo secolo di storia repubblicana, avrebbero dovuto avere il "dovere" di mantenere la memoria, anche attraverso gli edifici, della nostra storia.
(Giuseppe Scuderi)

Grazie Giuseppe .
Per ora, in questo inverno del nostro scontento, affido essenzialmente a te il blog; perchè esso continui a vivere e a denunciare tutto quello che di nero ingiustamente ammanta la nostra cara Città.
Lucio.

TRENT'ANNI FA

2009-01-12T09:04:00.000+01:00

Esattamente trent'anni fa. Ci manca
(Giuseppe Scuderi)

ISOLATA

2009-01-07T11:09:00.002+01:00

La torre di Isola delle Femmine, per quel poco che ancora ne rimane (foto di Gianfranco Zanna, Legambiente). Auguriamole buon anno, sperando che non vada giù del tutto

Giuseppe Scuderi

2009. Buon Anno Città rosa e nera.!!!

2009-01-01T08:43:00.003+01:00

E' l'alba. La mia prima foto 2009 non poteva che essere dedicata a questa bellissima e cara Città che spesso fa di tutto per non farsi amare (l.f.)

Se tutte le armi sparassero così

2008-12-31T08:24:00.002+01:00

E' con questa ipotesi disperatamente augurale che per il terzo anno continuo a salutare l'anno che verrà. Purtroppo l'uomo nel nostro tempo, signore di ogni guerra, prosegue a mantenere i tratti di quello che Salvatore Quasimodo descrisse tanto efficacemente:" Sei ancora quello della pietra e della fionda, uomo del mio tempo. Eri nella carlinga, con le ali maligne, le meridiane di morte,- t’ho visto - dentro il carro di fuoco, alle forche, alle ruote di tortura. T’ho visto: eri tu,con la tua scienza esatta persuasa allo sterminio, senza amore, senza Cristo".

Oggi, pietà per la Ghaza Strip.

l.f.

L'ORIGINE DELLA VITA

2008-12-30T17:28:00.001+01:00

Sembra proprio "l'origine della Vita": è una delle sorgenti del Fiume Oreto. Speriamo che possa ridare vita ad una delle "peggiori" città d'Italia. Speriamo. Non costa nulla. Anche se non ci crediamo. Speriamo.
Buon anno a tutti i lettori e i redattori
Giuseppe Scuderi

Un pianoforte per il Colonnello. di Lucio Forte. Ultima parte.

2008-12-30T07:41:00.003+01:00

“ I vecchi non muoiono, si addormentano e dormono troppo a lungo”. Jacques Brel.

L’ultima festa grande però fu quella che seguì al settembre 1958. Le “manovre” presso gli altri comandi svolte dal papà di Emilio avevano sortito un effetto impensabile. Don Pinì telefonò perché tutta la comitiva sapesse la notizia più bella: era stato promosso “Generale”.
Indimenticabile quel tiepido pomeriggio di fine estate. Tutti a coccolarcelo Lui Generale con le spalline d’oro, raggiante sotto la foto dell’eroe di El Alamein.

the scent of a woman

Un pomeriggio, mentre ci avvicinavamo al suo portone di casa per fargli visita, vedemmo uscire dal portone una ragazza vistosa che s’accompagnò ad un uomo che l’aspettava in strada. Nell’appartamento era rimasto un profumo pesante. Era quello il suo “scent of a woman”?

Quando gli esternammo le nostre preoccupazioni in merito, lui ci disse di stare tranquilli, bastava pagare e tutto andava a posto. Aggiunse che anche se qualche volta le ragazze le chiamava quando non aveva ancora riscosso la pensione quelle ben volentieri gli facevano credito.
Né finì di allarmarci.. “Se qualcuno dovesse tirar fuori il coltello ho anch’io la mia arma”. Da sotto il risvolto della vestaglia tirò fuori le “Due Palme”. “Ecco come mi difenderei: con l’arma migliore, la gentilezza. Nessuno rifiuterebbe una mia sigaretta. Smonterei così chiunque venisse qui a minacciarmi”.
Un pomeriggio di novembre 1958 premetti il pulsante del campanello ma la serratura non scattò. La signora dell’ammezzato uscì col cagnolino. I soliti tre ne approfittammo per entrare.
Sopra, la porta era accostata. Dentro, nessun suono tranne un rumore ripetitivo e meccanico. Il generale era accanto al giradischi sulla poltrona rivolta verso il cinemascope spento. A guardarlo di spalle, col capo reclinato a sinistra, pareva dormisse. Il rumore meccanico era del pick-up che, scavava solchi sempre più profondi nel vinile. Mozart, Sonata in do maggiore, Kochel 545.
Nella stanza un profumo greve e noto. Telefonammo al papà di Emilio. Quando osammo girare intorno alla poltrona, gli occhi di topazio bruciato non vedevano più, non si sollevarono verso di noi nel sorriso di Horowitz. La destra stringeva convulsamente un pacchetto di “Due Palme”. Il referto del medico legale parlò di arresto cardiaco. Nient’altro. Niente di più.
La questione la chiarì poi, in lacrime, Maria La Russa.
Lei e il suo compagno Gianni “u Pullu” i carabinieri li avevano individuati come gli ultimi ad aver visto vivo il Generale. Lo sfruttatore non aveva voluto sentir parlare di credito e aveva tirato fuori la pistola. “Ma niente gli aveva voluto fare…. Solo spaventarlo per farlo pagare subito. Poi u vicchiareddu si ntisi mali….”.
Più che l’assurda minaccia allora ci piacque pensare che fosse stato il rigetto di un gesto gentile, il rifiuto d’una sigaretta della pace, ad aver spezzato un cuore di galantuomo.
Nel salotto delle feste, sotto lo sguardo indifferente dei soldati con l’elmo e il “novantuno” a pied-arm – prima che la sua spoglia passasse sotto la croce di Santa Maria del Gesù ( foto in alto)– quella stessa notte gli mettemmo sotto il cuscino il 78 rpm tanto malridotto.

le note dell'Eroica

Il giorno appresso la banda dell’esercito non suonò ovviamente Mozart. Solo le note dell’Eroica avrebbero potuto levarsi – come avvenne – una volta che sul carro trainato da sei cavalli neri, e con la scorta d’onore in alta uniforme, il Generale avesse iniziato l’ultimo viaggio che avrebbe avuto fine nel camposanto dedicato alla Vergine Madre.
Lassù, sulle pendici del gran monte azzurro che da sud-est difende Palermo dallo scirocco, il Soldato del Gebel, di Nervesa e dei Laghi Ascianghi avrebbe dormito per l’eternità. Lassù, dove in ogni stagione i limoni, le “ trombe d’oro della solarità” squillano di tra il verde cupo del fogliame e il profumo delle zagare bianche.